Ну вот. Я опять здесь. Все дороги ведут в Рим, как и мои душевные нити ведут сюда - в эмоциональную помойку.
Нельзя так называть тебя, мой дорогой дневник, ведь ты хранишь много секретов. Хранишь. Хранил. И будешь хранить.
Я ничего не буду тут менять. Пусть серый все так же тоскует по мне.
Я просто начну заново в тех же красках, но с другим подходом.
И на данный момент у меня есть пара дел. Пара людей. Пара чувств, дорогой дневник.
для чего она снова является,
и с каждым разом - скучней?
забываю особенности лица,
забываю, что было с ней:
вытираю из памяти тщательно -
на цыпочках в полный рост -
то, что мы наделали сообща, и то,
что не делали даже врозь.
вот, обычно спокойна и сдержана
обыкновенно, но
хмелея от куража, она
возникает в зрачке дверном,
в исподнем моём копается,
преисподнее разодрав
до кости, до алого паруса,
слишком шёлкового с утра.