Страницы: 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 ... 8

...

- Да всё просто! Вот смотри - родился, жил, умер. Что-то делал, кого-то знал, о чем-то мечтал - какая нафиг разница? Один хрен вернешься откуда начал. И не было тебя. Через сто лет никто не вспомнит твоего имени, а даже если вспомнит - то тебе с того ни холодно ни жарко, один хрен разметает по вселенной и ни памяти ни жизни. Какой бы расклад там дальше ни был - полное ничто или родишься баобабом, тебя уже не будет. Поэтому, хер ли ты паришься. На, скушай мармеладку и засохни.
- Так то так, но смотри, сколько бы ты ни говорил что тебе всё едино, однако синий тебе в кайф, а коричневый - до лампочки. А вон тому в кепке - в самый раз. И сколько б ты ни умничал - будешь ты всё так или иначе красить в синий, а он - под говно. И хотя разницы между ними, по сути, нет, пока есть ты и он - будут в этом мире оба цвета. Откажись от синего - и его станет меньше. А потом еще меньше. И в конце концов всё вернется к тому с чего начиналось - в ничто.
- Ты понимаешь что с таким подходом кроме гемороя ты ничего не заработаешь? И ни себе ни другим покоя от тебя не будет?
- И что с того? Ты вот всё о покое и нирване, а поди ж ты - всё еще дышишь. И почему то продолжаешь выбирать - это в кайф, это нет. Если такой умный - ложись и подыхай раз нет разницы.
- Подохнуть я всегда успею. Эта опция, как говорится, всегда со мной, а раз так - хер ли торопиться. Потому и не протягиваю лапы, но и не живу вечно сублимируя и копаясь в простом и порожнем. Хочешь есть - ешь, хочешь идти - иди, жить - живи.
- В том то и вопрос, что просто жить мне скучно. Если твоя нога не занесена над той самой пустотой, то грош цена твоему следующему шагу. Жрать, срать, ржать я уже умею. А мне нужно чего не знаю, меня всё время несет и смещает, день ко дню, шаг к шагу я становлюсь всё время чем-то другим - и мне нравится сама возможность безграничного, поиска, следования этому странному шёпоту вокруг, который заставляет не уснуть, и всё время говорит загадками - я не хочу привыкать к этому миру! Если привыкну - вот тогда впору помирать.
- Да ты просто зануда.
- Это у тебя всё просто, пока тебе нравится быть самым умным. А ты попробуй побыть дураком. Ты застрял в удобной тебе форме и пытаешься подогнать всё под нее. А что по-факту чуть сложнее чем тебе кажется - то ты просто отказываешься замечать.
- Факт этот только для тебя факт, напридумывал себе всякого и претендуешь теперь на объективность. Мол я художник - я так вижу. А правде насрать на то что в твоей голове. Кружка не становится ничем иным, да и вообще ничем не становится, от того, что ты о ней подумал.
- Воот. В этом и есть твоя слепота простоты. Ты сам говоришь что живешь тем, что видишь, и дальше чем способен видеть ты никогда и не пойдешь. А ты пойми, что был ведь кто-то первый, кто эту кружку сотворил. А до него - не было такого. До того самого человека не было в мире кружки. Ни образа ни формы. И только благодаря тому умнику ты щас и можешь трындеть о простоте вещей. Сытый ты очень и ничего у тебя не болит. А движение и сотворение - это всегда следование своей боли. Без боли не сдвинулся бы ни один камень в этом мире. Без радости нет и боли, а без боли - радости. А ты всё мешаешь в одну кучу и трындишь что так и было. Было то было. Но границ восприятия там не было, ни твоих, ни чужих, пока не появился хрен с кружкой.
- И что теперь? Загоняться что ли и пыхтеть пока не родишь очередное чудо? Так всю жизнь и пропыхтишь, вместо того, чтобы радоваться тому что ты есть. Тому что всё просто есть. Научись радоваться быть. И ты поймешь что в этой простоте и кружка не нужна. Боль, ну да, так на то тебе и руки с головой, чтобы менять мир коли он тебе не в кайф, а заморачиваться на этот счет специально - это от невыносимости самого себя. Пока ты не осознаешь что нехай я такой как есть - ты и будешь гоняться за еще не изобретёнными кружками, пытаясь за ними оправдать свое недовольство собой. Вместо кружки - наведи порядок в голове, в доме - и будет тебе щщщастье.
- Будет. Наводил. А потом брал в руки кувалду и сносил всё к едрени фени.
- Ну и дурак. Возвращаемся к тому, что каждый сам кузнец своего счастья.
- Заладил ты - счастье, счастье. А тебе в голову не приходило, что пока ты хочешь пить - счастье для тебя вода, а когда хочешь срать - сортир. А я - жадный, мне мало воды и сортира. Мне - белку певчую подавай, и то она меня пару дней порадует и баста. А потом - нехер рассиживаться - бери шинель и на выход.
- Ты просто сам боишься быть слабым и тупым. Оттого и гонишь себя всё время. Стометровку за три года, чтоб не одряхлеть. За страхом своим - света белого не видишь. Ачего бояться то, если никуда не уходил - куда б ни шел - одна цена всему - могила.
- Могила... Вот нашёл себе "искупление всех грехов", "мерило всех мастей". Не избавит она тебя. С чем в нее ляжешь - то и станет для тебя вечностью, коли дальше нее ничего нет.
- Так я и лягу простой и довольный. А ты так неуемным и останешься.
- Может и останусь, но честно, смотрю я на эту свою маету, и, знаешь, мне она как то нравится. Потому и крушу или оставляю построенное. Нравится мне быть в тревоге, нравится, что всё еще не безразлично. Странно это, самому странно, но что-то в этом есть, коли раз за разом одно и тоже, только еще сильнее и острее... Или даже не острее, а просто ярко, сильно и остро. Безотносительно
- Тогда ты сам знаешь все ответы, сам спрашиваешь, сам и отвечаешь.
- А когда и у кого было по-другому?
- Да никогда. Всегда так.
- Тебе не кажется это бредом?
- Кажется, но видимо ни один умник пока ничего лучше не придумал... А потому - пойдем спать.
- Пойдем... Утро вечера мудренее.

дорогами теней

звезды каплями стекают...
сбились птицы в стаи фонарей...
талая усталость месит мысли мягко с дымом...
пальцами сплетаю легкий плотный воздух отравляя всё движением спускаю на охоту тени, пульс себя, по венам ночи, в сны людей

хронология мыследней... лето 2015

26 окт 23:11
Заставить себя говорить с тишиной... не сбегать от ее пристального безцветного взгляда... паника отсутствия себя, уже вообще порядком надоело... вечное стремление к краскам, вместо того чтобы смирить себя с туманом безвременья... организм человека не готов к космосу... держусь за маленькую хрупкую планетку как подтверждение факта своего существования... а тело уже изъедено пустотой - оно принимает форму не приемлимой для мозга безконечности... дух человека требует выражения... непрерывного выражения, вырастающего из природы этой пульсирующей тьмы... стоит только отпустить - и тебя нет здесь, но есть везде, и от этого грохота тишины я снова и снова убегаю как маленький ребенок... надоело... ни здесь ни там, маюсь на границе... трусость как средство самосохранения... потому что если отпускаешь - тело начинает трясти как перегруженный канал... когда-нибудь я с этим справлюсь... а пока только наблюдаю и сублимирую

9 окт 0:05
Белые черные желтые синие полосы-росчерки....полотна полотна полотна... обтекают обелегают накрывают ниспадают пропускают... звук серый с нотой переливов перламутра... вспышки света... пятна-круги затрывших капель искревленного пространства... запах яркий точный жесткий чистый белый ледяной... тело смазано сточено расплавлено потеряно плывет... терпкий легкий сладкий алкоголь... дым туманом извиваясь умирает распадаясь... кожу щипет легким вечным звоном... и что то шепчет говорит... сон в права свои берет уставшие глаза... где то вечность потерялась, стрелки сломаны часов... тело мира кожей к коже подчиняет небегущие слова...
Назовите мне границу пустоты, где пропадают боевые корабли... за ней где не ходил никто сталь чистого огня сливается в движении с прохладой безмятежности... срывая стены вместе с краской... очищая

10 сен 1:05
Ночь одевает краски... листьями - отрывками, слой к слою окунает кисть смутных ярких образов... рисует, затирая, новые тела... есть что-то в этой свежей серой плотности, оседающей во мне... мне нравится это густое, подвижное перетекающе перевитое сплетённо поющее состояние движения везде.. идти сквозь небо пустоты... одевая, приростая, пелену за пеленой тумана, со странным вкусом выдержанной пульсирующей неведомой мне силы

08 сен 0:34
день ко дню, как камень к камню, переворачивая, перемалывая тонны впитываемой, считываемой руды...
в безсознанке, в снах, в непрерывном захлебывающемся стремлении, жажде, мыслях, настойчиво-последовательных действиях, постоянно вслушиваясь, вглядываясь, вчувствуясь ты крошишь крошишь крошишь плотную зудящую массу воспринимаемого до состояния мягкой вязкой глины... забирая и сминая состояние пространства с вектором, движением себя, гуще гуще гуще, явственней, плотнее месишь месишь месишь бешенство собственной страсти с пылью тела изначального...
опускаешь, оседаешь этот звон, эти вспышки, мыслеобразы, впечатления, поток безсвязной, невоплощенной информации в нечто, определяемое и понимаемое вибрациями этого мира, человеческой жизни, эмоциональной и физической формы - лепишь кирпичи пути...
квадрильоны световых потоков и отрывков-осколков острого чистого хаоса... сколько энергии нужно пропустить через себя и влить в пустую точку пространства, чтобы оно обрело нужный, требуемый вкус, звучание, определенность... как дерево, как дым, наращивая и наслаивая тонкие полосы кожи, мяса и костей собственной реальности и жизни
кропотливая непрерывная работа, не имеющая ни конца ни края, сизифов труд, кирпич к кирпичу, обжигаемые в горниле ярости духа и отрешенного, звериного, одержимого упорства... и лишь иногда ты вдруг замечаешь как результат твоего труда загорается бело-сине-красным серебристым пламенем, печатью закрепляя, называя, воплощая то самое - невыразимое и невозможное, что орет постоянно и везде
еще одна выжженая руна, еще одно смещение, знаком-цветом выросшие в кровь-пространство воплощения меня

02 сен 23:00
раз два три. раз два три. раз два три.
счет слог стук дверь
тень день ночь дождь
ритм жизнь пульс пыль
вверх вниз вниз вверх
соль боль сок ток
капля каплей светом битым
слито влито вшито впито
уууууууууууууиииииииии!!!!!
кто гвозди серебра забил в мою дорогу?
иду по белым шляпкам
краски человека расплесканы по небу
голова в тумане пустоты
синий белый красный мой хребет
кости камень с пылью точат
шаги кувалдой отмеряя
танец линий горизонта под ногами
руки - крылья ветер в пальцах - перьях трут
маска твари лыбу небу давит
уууууууууууууиииииииии!!!!!
ноты краски звуки слоги ...
нити мира взглядом в плотность шью
пойте черти! мастер медленно бредет

9 авг в 13:08
чем ты живешь? чем дышишь? о чём говоришь с людьми? какова природа твоего со-звучия, со-единства, со-течения, со-страсти, с-ращения с иными?

тело - гитара... демон выраженной страсти, чистый, точный - сжирающий и переваривающий всё через себя, собой, в потоке звука и движения... пчела, выплевывающая звуки меда, яда, плотной слитой вибрации...точка входа номер раз

мертвый, безголосый, молчащий, безвкусный, безкрасочный мир... визуальная картинка, не выражающая ни одного движения, ответа, эмоции, силы... отрицающий в своем безмолвии твои руки, ноги, глаза, уши - все инструменты, нюх, возможности общения и восприятия, кроме "мертвого" визуального образа... и ты выходишь и отбрасываешь безполезным грузом всё, что позволяет тебе ходить между мирами, со скоростью мысли забывая всё известное тебе... и начинаешь делать то, что никогда не делал, так, как никогда не знал - "смотреть" "смотреть" "смотреть"... впитываясь отсутствием формы и предубеждения в тонкий слой тумана, на котором нарисован мир... и возникает невыносимое ощущение, еще не чувство, ЗВОНА-ОТОВСЮДУ... каждая песчинка мертвого "бетона" начинает напоминать, пока что только напоминать, почти неуловимо выражать, звук пустоты, энергию чистого хаоса, сокрытого в пространстве... и то НЕЧТО-ЗВОН обрушивается безразмерным звуком отдаленного цунами, высотою в мир, всеобщим "шепотом"... мозг визжит, взрывается бешеной яростью в ужасе вгрызаясь в тело и вырывая тебя в сознание и форму, отрицая попытку отрицания себя... но долю вечности ты пребываешь на каждый раз всё новой глубине... и она остается воплощенной в твоем теле... давая триллионы родников чистой, неокрашенной энергии, сгущающейся, уплотняющейся вокруг тебя, в горящее огненное солнце... точка входа номер два

физика физика физика тела, простое выражение всего что выше поверхностью кожи, точками прикосновений, плотность к плотности, огнем по венам - из пальцев, запаха, химии, физических реакций, дрожи, импульсов... следование, игра страсти, направление, сплетение, слияние, подчинение, смешение, отпускание, разделение, столкновение... предельное внимание и легкость физической близости... поиск поиск поиск путь... и это точка номер три

пока устал... но постараюсь выразить еще... - о чем и чем и как?

03 авг в 0:22
ночь...
а потом приходит тишина.... а потом приходит пустота... тьма...
она сжирает страсть... растворяет краски... всё уходит в сон... туман... остается только звон, дрожь и память... о живых, о лесе, о мокром асфальте... и даже не память... а смутное, спутанное, едва ощутимое полотно, ткань, переплетение жизней... и печаль... о безконечном одиночестве... всех, каждого... об иллюзии, что есть кто-то кроме тебя... о вечной игре... о танцоре на горе... о миллионах миров, о миллиардах звезд - всё - в одном - в протяжный вечный вой... грудью, пастью, в небо, в ночь, корнями, землей, кровью, в мышцы, глотку - ввысь! вширь! вдаль!
и эта музыка... эта песня над костями... от горизонта к горизонту... разбивая... растирая... разрывая... укрывая...
потому что... как же я могу передать то, чему нет имени! как же я могу рассказать... как же я могу... не могу... знаю, вижу, а не могу разделить... только станцевать... и в этом мое одиночество... потому что там - все вы... каждый... всегда... я... и наше вечное утро

31 июл в 23:52

что, блять, это такое... оно приходит все чаще... состояние вопиющей красоты... ниоткуда... затмевает в себе всё... объединяет... вытекает, разливается горячим синим дымом из груди... поет и танцует... без движения... без образов... плотное... само... без формы и подтверждения, без основания, без причины... без отражения.
горячо, тело и пространство, плавятся... тают... истерика :)? ... да... но почему?
и я учусь смотреть на него и не отводить глаза... говорить с ним... и оно движется движется движется... захватывая все границы восприятия...
синий дым... волны света... сквозь стены... снизу верх... за границы крыш, городов, фонарей, улиц, в черноту неба... всё дышит этой силой
я вижу краски, я вижу сны, я вижу жизни, я вижу... бляяяяяяяя

29 июл в 21:51
жизнь... ее гребенная квинтэссенция - это точка, центр, источник океана воплощенного огня... скажи мне гармония, просветление, нирвана - всё это хрень... смирись - и сотрешь само начало. только в этой ярости, в боли от невыносимой силы выраженной любви, страсти, тоски, стремления, только в них - дыра, право на невозможное, на всё, что стоит твоего присутствия здесь и сейчас - источник и сама природа жизни - того что выхватывает всё сущее и всё вообразимое, всю музыку, танец и краски, СИЛУ из НЕБЫТИЯ... и сжигает звезду в сверхновой

29 июл в 21:02
кто я?
и следует куча чужих форм и безсмысленных определений... это ложь и понятное, принимаемое и разделяемое заблуждение... я - это тень мыследней, это набор тысячи слабо передаваемых и неопределяемых реакций, это область на небосклоне, полная звезд, каждая - космос... ее можно созерцать, можно постигать, погружаться... но как и звезды, пока ты на них смотришь, многие из них уже давно мертвы, а многие еще не достигли тебя своим светом... "я" - не существует, это слабая ничтожная попытка сознания ограничить себя от этого неба и дать себе право на жизнь, дать себе имя... это свойство разума, и оно - не ты...а ты в твоих снах, дороге, завтраке, дожде, в красках и взрывах, тоске и ураганах, в источнике твоего внимания, направления, стремления, действия... истинное "я" не имеет границ... оно далеко за пережитым и еще дальше за невоплощенным... оно - всегда... оно - точка отражения, самосвидетельства вселенной, втекающей, отравляющей собой изначальную пустоту...

23 июл в 0:32
спинной мозг... это такая забавная хрень, которая "мыслит" не хуже головного, только в нем нет слов, еще у него невероятные возможности по слиянию с пространством и контакта, связи с чем угодно - универсальный девайс для общения и обмена опытом, воспринимаемым и информацией со всем мирозданием... существует множество практик, которые так или иначе используют его возможности и направлены на соответствующее развитие каналов восприятия... но я сейчас не об этом, я хочу только донести понимание самой возможности иного общения с миром, друг с другом... мне сложно это описывать, потому что я не читал умных книжек по этому поводу и не обладаю абстрактным точным знанием, однако я точно знаю что это происходит, делаете вы это сознательно или нет.
думаю, что интуиция является одной из форм "спиномозгового" мышления, так же как и многие мотивы, или побудительный источник наших эмоций или намерений находится в нем же... одни только его способности по связи с материальным пространством через тело чего стоят... в общем в каком-то смысле я вижу путь развития собственных сознания и силы, способностей взаимодействия, точного восприятия и соответствия себя и окружающего мира, общего "здоровья" организма и сознания, жизни, в изучении собственных реакций и "эффектов", которые возникают в спинном мозге, в наблюдении и выделении эмоционально-физических состояний, протекающих в нем и распространяющихся, исходящих из него... это практическая "наука" и не имеет известного мне теоретического основания, но мой скромный опыт показывает, что она достойна пристальнейшего внимания

21 июл в 21:22
забить стереть вырезать сжечь... я толстая прямая кишка Джека... я кости в плаще мыследня... я слайды жизни человека на белом холодильнике... убить, убрать, забыть, оставить... я идущее ничто... отражение сознания... раздеть, снять... кожу, мясо, тело... я пыль... случайная форма... я движение... сквозь... я волна... я буря... я туман... влажный... горячий.. липкий. ночь
помнить... мои милые лярвочки, злые, жадные, кусючие - диванные клопы подсознания... я вижу, знаю вас, хотите есть... целую в носики. вы сильны только моей силой, я не буду вас убивать, я вас впитаю, заберу ваши маленькие гадкие жизни... не убегайте, дайте вас разглядеть... вам же нравится смотреть? так найдите же теперь меня... я и сам посмотрю, вашими глазами. и сотру то, что найдете

20 июл в 20:20
забавно, как меняется жизнь... сначала всегда ты ощущаешь давление, иногда это беспокойство, иногда волнение... и вот сидишь ты, куришь, и пытаешься разобрать, расчесать этот перепутанный хаос неявных зовущих впечатлений, ощутить вкус, природу главного, выкинуть случайное, убрать наводки, отключить мысли, память, обстоятельства... и смотришь смотришь смотришь в центр этой живой туманности - воспринимаемого, ловишь, начинаешь резонировать, пульсировать, погружаться, растворяться, задавать мерную амплитуду и следовать следовать следовать за переливами... они становятся сильнее, явнее, чище... и тогда начинает меняться само пространство, оно как бы кристаллизуется, вдруг появляются новые цвета, прямо в воздухе, расстояния и формы искривляются и открываются в новой перспективе... и ты выходишь из себя и начинаешь расширяться, наполняешь наполняешь наполняешь его собой - тем самым, неуловимым в начале, впечатлением... оно не становится понятнее, ему нет имени, но оно начинает питать твое тело, наполняет мышцы волей к действию, и ты встаешь и совершаешь то, что созвучно, следуешь открывающемуся как новая книга пути...

19 июл в 1:55
ночь ночь ночь... спи без снов лица бей бей бей пой танцуй пей живи звени ночь... пятна красной синей белой желтой ярко... плотность, звон жжение жужжание пространства, смех... как лицом к океану, как ветер над скалой, как туман в долине, как рассвет, как звезды-ночь-пустыня, костры, огни, битая выпитая изжитая, но рвущая, летящая, поющая... шелковые пальцы, усыпать небо. дальше, дальше, дальше кованными звездами с запахом горна, хмеля, пота, белых зубов и крепких рук... слоями, слоями, слоями живая живая живая бешеная битыми углями пылающая ночь

18 июл в 14:50
Мыслю я, что секрет поиска и пути к себе - в том, чтобы осознать, интересен ты сам себе или нет. И если ты найдешь, что мир, который ты видишь, видишь именно ты, интересен именно тебе... тогда это может стать началом... если же нет - значит просто рано... значит главное пока в иных, значит искать тебе их

15 июл в 23:58
красота... откуда она приходит? .... ты дышишь, ты видишь, ты слышишь, ты принадлежишь ей... а она тихим переливом говорит, играет, поет, светится... из тебя... твоими глазами, твоей радостью, твоей силой, твоей памятью, тем что ты сам, и это - чудо... ты в себе вокруг, везде, раньше времени, позже смерти, ззззззвонннн мятного нежного мира, просто так.... потому что слушал
...........
ведь можно просто быть тем, что называют любовь, не почему, не для кого, а вообще, чтобы всем... и себе

15 июл в 23:49
тишина тишины...
свет - синий, звук - протяжный, темнота легкой плотности, кристальная прохлада, усталое тело, красота в голове, в душе мягкая радость и печаль... о пережитом, о тех кто есть

14 июл в 20:17
похоже у меня начинается новый виток заметок, из цикла "разговор с собой"... только несколько более публичный чем обычно, меня безусловно немного смущает эта потребность в публичности, но будем считать, что я все-таки обращаюсь довольно адресно, к тем, кто захочет говорить... их всегда было мало
так вот, мыслю я, что чтобы стать свободным от чего-либо, нужно сначала стать этим чем-то, пережить.
как ни странно, опыт пережитого показывает, что принятие, или свобода - это синонимы, но принять - значит отдаться, и если говорить о так называемом "одиночестве", то чтобы жить с ним, или освободиться от него - придется полноценно и всецело научиться быть собой и с собой... это, опять таки как ни странно не самоцель - пустыни, пещеры, горы и леса - это из серии закатывания глазок и надламывания ручек - ванильно-банально-стерильно-эпатажно, задачка посложнее - быть - научить себя дышать, ходить, действовать, мыслить, смотреть и смотреть и смотреть на себя, не позволяя взгляду убегать и отрываться, не позволять ему скатываться в бульканье привычной человечности и повседневности... задача - полная осознанность и концентрация, расслаблено-отрешенный пристальный контроль внимания и всех процессов сознания и организма, жизненной среды - человеческой природы... а на фоне этого - кормить то, что сложно отнести к человеческому, в привычном понимании

13 июл в 22:49
Диалог... какой смысл в диалоге с другим, если при любом уровне интеллекта мы говорим всегда только с собой, мы всегда способны услышать только то, что уже наше, что уже знаем, что уже мы... хотя, может быть, именно для этого и нужны иные - снимать замки собственного воплощения, вскрывать то, чему мы уже готовы дать жизнь, впустить в видимую реальность

12 июл в 16:53
Мыслю я... что в природе человека заложено стремление к преодолению, как минимум одна из его естественных ролей - выходить за границы невоплощенного, то есть, невозможного...
Отсюда наше стремление к страданию, рефлексии, сублимации. Я прихожу к этой мысли ибо сами по себе они ничтожны...
Когда я говорю о человеке - я говорю прежде всего о себе, мы - это я, какими бы непохожими не казались мне мои аватары, поэтому говоря абстрактно обо всех, я говорю только о себе.
Так вот, я говорю о человеке, заключенном в видимые границы созданного им мира - все как обычно: бетон, деньги, работа, дети, отношения, дорога, подъем, ужин, и безчисленный, казалось бы, набор неразрешенных забот, мыслей, неудовлетворенностей, беспокойств... сансара, с которой восточные учения предлагают справляться всеприятием и отречением от собственного эго - то есть духовным оргазмом, с абстрагированием от повседневно - материального... однако, что-то во мне противится такому подходу. Можно было бы сказать - не наигрался, наиграешься - уйдешь, но почему-то кажется мне, что в этом то и смысл - не допустить чтобы наигрался. Как минимум один из смыслов для человека...
Возвращаясь к этому, который в бетонно-ежедневных стенах. Он любит говорить о том, что видит, и по сути, ведет диалог именно с этим, именно там он ищет вдохновение для своего преодоления, и каждый раз в сотый раз убирается в квартире, получает зарплату и кормит свое тело, однако, это не способно утолить, ибо все что он видит там, в этой одиночке - он в состоянии решить, пройти, упорядочить и дать направление... и сколько бы раз он не упирался мыслью в лицо этой повседневности и не мытьем, так катаньем создавал то, чего нет, это не будет соответствовать тому следующему шагу, который он сам уже определил для себя - новому витку невозможного...
Осталось лишь найти где это направление... а для этого надо вырвать свое внимание из авгиевых конюшен, сбить точку сборки уютной повседневности. Я не предлагаю отказаться от обязанности удовлетворять потребности существующей реальности. Я лишь говорю себе, что границы пережитого себя исчерпали и не требуют больше твоего внимания - они должны перейти в категорию ритуалов, безусловно необходимых для поддержания жизни и соответствия уже сотворенному...однако, уже не актуальных для самой твоей природы...
Можно было бы сказать, что необходимы новые отражения, ибо осколки единого - это всегда путь к себе, однако дело явно не только за этим...то, что было детскими куличиками - должно превратиться в способность строить города, те случайные трудноуловимые отзвуки в воздухе - должны стать музыкой, битые разноцветные стекляшки в кармане - витражами новых дорог... еще больше внимания, еще больше огня, еще больше страсти, тишины, злости, ярости, отрешенности - новое качество еще нерожденного мира
Однако снег...время пришло.время уже здесь.оно уже говорит.всё ко всему.не отвлекаться от этого чистого "имени".не называть этих звуков.позволять проникать.всё уже здесь.началось.
стук сердца венами мира.просто.правдиво.оно рождено.чувствую как, раздвигаясь,сужаясь всем воздухом.дышит.новая кровь...существо

[]
холод...холод, ссука, это тоже злоебучая энергия, она приходит и проникает в тебя, берет себе твое тело, когда огонь спит. можно сколько угодно говорить, что всё просто, но покажите мне, кто дорос до этой простоты, и нарисуйте гигантскую змею - от края горизонта до края, ползущую брюхом по небу, и солнце, заходящее над нею в зеркальную гладь...
холод рождает дрожь, срывает краски, оставляя бледно-сухое костлявое жилистое нечто, ржавые мечи под грязно-зелеными деревьями на обочине дороги... ничто отсюда не впишется туда, и чудес не бывает, есть только холод...
но, блять, стоим же, а сколько прошагали? и всё еще стоим...
расскажите мне, что крыльев нет, что вы всё еще здесь, что видите форму, знаете исход. отведите меня к доктору, но не поверю я вам, ибо вижу - стоит вам отвернуться от себя и на границе радужки ваших глаз загорится зарево рассвета. вы блеклое отражение ваших снов, игрушки в собственных руках...я не прошу вас петь, я прошу вас доказать, что вы не поете, что вас нет ТАМ...
лысый голый белый человек сидит в пустой комнате, их тысячи, других, бетоном вырезанных квадратов, вокруг, с яркими огнями человеческих жизней, перед ним на полу матовый стеклянный шарик, крутит круги поскрипывая-позвякивая по бетону, минуты падают, сливаются к центру, эхом повторяя, завлекая всё вокруг в пульсацию-ритм шершавого движения стекла, и он смотрит, он следит не отрывая глаз, качая головой, отправляя через мышцы общую пульсацию глубже глубже в белый снежный мир, внутрь, через себя, ест, жадно всасывая бездарно брошенные остальными собственные жизни...этот знает, ему вера не нужна, он жрёт что выкинули вы, он - тело ледяного ада... знает, что я вижу, ненавидит, ржёт - не сможешь, не поверят... и нет здесь простого, потому, что иная идёт по миру, выжигая стопами иней, и под ее ногами расцветают цветы, и улыбка ее сама жизнь... и огненно-золотой щит и звезды и тьма вокруг, и на щите вращаются лики солнца, одно на другом, сменяя и сменяя образы друг друга, и огненными гривами режут-чертят уходящие спирали, внутрь, вширь, вдаль, отдавая отдавая отдавая, наполняя всё биением себя...

сила в правде

каменный будда-танцующий дух...строил ли ты города из камня? забыты временем... строил ли ты дворцы из песка?... смыты дождями... рисовал ли долины акварелью?... жааадный огонь... снова пепел?... думаете я о себе? нет. о ВАС. я говорю ВАМ - сила в правде. Сколько детей у РОДА? - всё мы. что рождал ты? - всё в тебе. сила в правде. брахма - плоть мира - ты - вишну - шива - все аватары - все - ты - всё... рождать это боль - творить это красота... будь здесь и везде... учись видеть, слышать, учись творить миры, сила в правде - помни, учись слышать ее, изнутри, никто тебе не поможет, ибо все они - ты, ты - глаза мира, его лезвие и его кисть, его холст и его огонь, его ветер, дождь и песок, камень и время... услышь меня... маленькими мыслями, простыми действиями, сделай время кистью, пространство - полотном, а себя - красками, слушай, нерождённый, слушай правду, доступную только этим, твоим, глазам, найди гармонию слияния с иными творящими аватарами себя, разделяй, выбирай, называй, вплетай, направляй, собирай звезды, их мало, потому что изначальное НИЧТО - везде, всегда, безконечно, а звезды-правда это ты. им нет формы, ты не сольешь их в ведомом, не сольешь в известном, хоть результат и может быть ему подобен, потому что все мы поем одну песню, но ты не выкидывай свои слова, слова тебя, ты-слова, правда-слова. ты не создашь ничего, что можно сохранить и оставить, ибо шива - это тоже ты, все и всё - ты, а ТЫ - нерожденный, неназванный, вечный свидетель, всего-лишь источник одной единственной ноты, вплетающий её и отравляющий ею всю музыку мироздания. не оставляй, не забывай что эта НОТА есть, это движение, это чувство, этот привкус, это волнение, это впечатление, этот сон - ты, в тебе, вне времен и пространств, всегда, и не избавишься, даже если забудешь на триллионы лет, и не забывай, не оставляй, не отвернись от МУЗЫКИ, будь свидетелем мира, почувствуй себя и полотном и смотрящим и музыкой, сопережевай, соучаствуй, но помни, что тебя нет, научись помнить, почувствуй, соедини всё ведомое и посмотри внимательно, внимательно и долго, и ты потеряешь границы в увиденном, всё сольется и тебя не станет, и оттуда, из НИЧТОБЕЗТЕБЯ начни слышать правду, вернись в мир, создай СЛОВО-правду, дай первое имя, и твори, наполни НИЧТО звездами себя, позволь им приходить, пребывать и гаснуть... услышь меня

Письма...

Здравствуй.

Я рад тебе.

Структуры…ненавижу упаковывать в порядки, вытягивать в строчку-линию, последовательность звуков-слов… всё работает не так и может говорить совсем иначе – всем телом мысли-впечатления, а я должен выхватить из огня линии и положить их сухой дорожкой пепла…

Меня давно нет, когда-то я развлекался и называл себя похитителем душ…Было время когда я полагал себя безчувственным, абсолютно, невосприимчивым и не имеющим никакого настоящего отклика на всё, что пыталось меня касаться. И я придумал способ как жить – впитывать, сливаться с другими людьми, отравляя их собой, становясь ими и воспринимая мир их природой, их организмом, их снами…И я жил так очень долго, вначале я боялся забыть и потерять «себя»…но потом это стало совершенно неважным…я всегда полагал себя проводником и отражением, но это оказалось не правдой, а лишь способностью. Я не могу назвать себя, потому что всё, что я скажу будет ложью, безусловно правдой, лучшей из возможных и понятных, но только введет в заблуждение. Каждый из тех, кто говорил со мной, знает одно из моих имен, некоторые ходили рядом там, где их нет…ни имен, ни меня, ни их… и тогда этот вопрос пропадает, становится не важным, остается чувство что есть они и что есть я, не здесь, а где-то намного раньше чем здесь.

Меня сейчас одолевает сон, солнце снова вышло и оно плавит меня.

Я всегда смотрю в глаза человеку. Я хочу грызть его кости, пить и захлебываться его кровью, я хочу вскрыть ему брюхо и слиться с ним одной единой раной, на последнем выдохе, когда он покинет свое тело, за миг до его возвращения в ничто. Я хочу говорить с ним синим огнем из позвоночника, кругами на воде проживая его образы всего… Я хочу его начало жизни, я дам ему все свои ключи, и заберу его, я хочу стать цвета его «сердца» - точки, где мертвый мир становится пульсацией, где звенящее ничто-и-всё обретает разделенность, вкусы цвета-запаха, движение, воплощение. Всё иллюзия, любое слово, концепция, чувство, если б нас не научили – мира б не существовало, если мы бы не хотели – мы бы ничего не чувствовали. И только мы создаем богов, только мы творим нирвану и сансару, ад, рай и прочую ересь, силой этой самой пульсации, и наше тело и эту воду и всё всё всё…И неважно даже правда ли это. Ты спросишь кто я – а меня нет, не может быть правды там где ничего нет, ни правды ни неправды… но ткни в любую точку – и ты ткнешь в меня, заговори с любым, и ты увидишь отражение меня.

Я не знаю есть ли прошлое…оно есть когда настигает меня, и его нет, когда оно уходит…я больше живу там где меня никогда не было, чем там где меня видят – сильно после или очень далеко. Я наблюдаю как меняется мое тело, но я не имею ни малейшего представления – меняюсь ли я, мне это не важно…мне важно лишь движение – а оно есть всегда, вне зависимости от моих желаний и действий, оно просто есть, мое движение, всё движение, чувство силы, упругости, потока, стремления-сопротивления, целостности, явности, я люблю живую плотность, я дрожу, пропуская, проживая это всё, и я знаю что это всегда главное для всех – остальное лишь средство, способ.

Страницы должны закрываться, тело-человек может быть и тем же, но страницы закрываются всегда. Кто перестает их закрывать – уходит дальше. Жизнь не терпит смерти. Жизнь любит оргазм и боль. Всё живое по определению не вечно… что вечно – не живое. Всё, что распалось – однажды соединится, и тогда не станет их обоих, в этом смысл вечности – ее нет, это иное состояние бытия, не доступное природе того, что есть мы здесь и сейчас. Красота это всегда ТОЛЬКО НАША СПОСОБНОСТЬ ее видеть, это радуга которой нет – свойство человеческого глаза, реальность только для творца, мгновенная, живая и не существующая для ВСЕГО ИНОГО МИРА, кроме точки нас- свидетеля, создателя.

Без разделенности не стало бы движения, без одиночества погибла бы основа нашей красоты. Нам нечего отдать другому кроме нашего безконечного одиночества, наше стремление к иным - первопричина, сила и источник кровотока жизни. Им нет границ и мы владеем ими пока живы…но это то, что нужно вот ему, и ей – им для жизни необходимо твои одиночество и страсть, а тебе их. И пока работает волшебство – и хотя бы один создает радугу другому своим движением и его вниманием – есть то, что невозможно, есть то, что стоит чтобы жить.

Письма

Нет.нет.нет… задолбало вслушиваться, врешь. Звенит звучит…сссссука, сам прячу от себя. Сам боюсь, сам играю стальными плотными тряпками закрываю грохот, бьющий отовсюду. Ушедшие, живые, я сковываю, связываю, сливаю ваши глаза единым взглядом, ты смотришь отражением меня, формы – тысячи лиц, рук. Ты говоришь мне, каждым новым воплощением, безмолвный, безтелесый призрак…это ты танцуешь, ты поешь, ты говоришь меня, отражаешь, шепчешь, ссука, тренируешь, дразнишь, манишь, обнажая то хрупкие плечи, то нежные губы… ты слышишь меня тысячью ушей и пьешь капля за каплей, издеваясь, рассыпаясь легким серебристым смехом не даешь взорваться, не даешь уйти, отдать всё, избавиться, забыть.
Я забавный инструмент в своих руках пою песню самого себя, впиваясь в любое отражение. Но их чертовски мало, как черных дыр среди безчисленных звезд. Что же говорю я, что танцую, крутясь крутясь крутясь бешенным волчком, спирали спирали спирали. Кто сможет отойти так далеко чтоб увидеть узор моего танца, вернуться, рассказать мне… опять песок, всегда песок, ради мгновения…от горизонта до горизонта лавины-пустыни текущего желтого, иссушённого, до скрипа, песка, гонимые неспящим ветром. а сверху – океан, хляби небесные, жадные, бездонные, сжирающие любой свет черные глубины, нависают, алчно, жаждут пасть, вниз на раскаленную равнину, тяжесть тякучей, полной массы…и посредине – солнце, белый диск чистого огня, неизбывной всесжигающей ярости и света. Бред.
И только ты всегда позволяешь им встречаться, приходя. Код бытия, разделенное отражение, небом – к земле, звездой к черной пустоте, телом к фантазии – и тогда наступает то самое мгновение, единственное и невозможное, но воплощенное в каждой частице этой безвременной гармонии, вращения силы-страсти-жажды-пустоты.
И на этом фоне каждый «день» рождается всё тот же блеклый всегда новый странный мир… люди, машины, осень

[]

Письма...

Здравствуй.
Сегодня последний день солнца. Я сижу на том же месте, в парке и начинаю писать тебе это письмо.
Я не знаю, о чем оно будет, и будет ли оно тебе, но так случилось, что я искал случайного человека, искал пока не уйдет солнце, искал, чтобы говорить с ним, чтобы разделить этот последний перед долгой серой московской зимой свет. Когда изнутри приходит давление, которое невозможно разбить и игнорировать, я начинаю призыв, я начинаю поиск, я открываю все возможности чтобы столкнуться с этим – тем, что идет и чего жду. И никогда не знаешь, что это будет, какую форму оно примет, ты никогда не знаешь, даже чего хочешь, особенно того, что двигает тобой, оттуда, с иной стороны. Ты можешь создать образ, дать ему цвета, дыхание и имя, из пережитого, того, что вроде бы созвучно, и пожелать «ему» осуществиться. Но ты себя обманешь, не раз, пока вдруг не поймешь безсмысленность затеи – представлять… Будь проще? Простые желания, известные формы. Но если буду я простым, то находить я буду только то, что пережил. Поэтому я не знаю кто ты, и не знаю зачем… но безусловно ты пришла правильно и во-время – в последний день перед новым миром, новым сном.
Я буду писать сумбурно, что вижу - о том и пою…


Я закрываю глаза и вижу сплетение тонких светлых линий, которые рисуют мелькающие картинки – то это цветок с красно-огненным бутоном, похожий на калла, то огни ночного города, застрявшие в матрице летящего по дорогам объектива… Я прожил очень долго, я видел разное, но только сейчас я начинаю чувствовать плотностью тела, на уровне уставшей физики, что я похоже осуществил свою мечту – я родился ребенком и я только начинаю им быть. Немного не так как я себе это представлял, но теряя тело, я вычищаю способность удивляться, петь и танцевать, наслаждаюсь способностью человека воспринимать мир непосредственно, вопреки любому знанию и творить из него любые образы, любые странные сказки. Дни сменяют друг друга со скоростью моргающих глаз – каждый взмах ресниц стирает и рисует новые прерывистые образы, вспыхивает людьми, течением, шуршанием речной гальки событий, эмоций, надежд, боли, красоты…
Я давно хотел начать писать, не было повода, и, наконец, капля за каплей, я встретил его… как и всё к чему я прикасался, это еще не имеет имени, но уже хочет жить. Что-то звучит в этом воздухе, обычно этот звук приходит с ветром, с дождями, с солнцем, с людьми, с картинами, врезающимися в сознание, подобно маленьким взрывам – извне. Я знаю, что идет новая энергия, я уже вижу ее, в этот раз еще задолго до того, как она отравила мир своим прикосновением, но то, что я пою, звучит уже не оттуда, а изнутри. Я сам уже смена погоды, я сам – застывший смазанными цветами дней мир…
Когда я говорю – я спрашиваю, как всё вокруг, как трава спрашивает ветер, как земля спрашивает небо, как всё спрашивает человека, как я ищу себя во всех… Встреча – это всегда повод говорить, это всегда основание смешаться, забыть и обрести, растеряться и родиться продолжением уже двоих. Не буду говорить, что обычно люди помнят только об одной форме этой встречи, об одной форме находить продолжение в другом, одной форме обретения себя. Это безусловно чудесный повод, но он лишь один из безчисленного числа оснований, что есть одно – пройдя через пути одиночества вспомнить кто мы, и найти в этом отражении осколков красоту изначального рождения жизни, когда мы что-то потеряли чтобы дать себе возможность для игры, из звенящей изначальной пустоты создать движение хаоса в единстве и борьбе. Мы придумали слова, придумали музыку, придумали краски, придумали любовь, придумали смерть - чтобы только дать себе возможность этого движения друг к другу, себя ко всему себя, растворению своего тела во всем теле мира. Мы – осколки забытой реальности, неподвластной пониманию каждого из нас, но во взаимном движении формирующего кровоток всех немыслимых реальностей… И нам необходимо ощущение этой острой отчаянной неутолимой неуемной безконечной потребности – плыть, лететь, искать, встречать, любить, петь, танцевать, молчать, видеть, переживать, терять, разбиваться, собираться и творить творить творить, пока нам есть чем наполнить иных, подобных, пока мир ждет и требует нас, пока мы отражаем и пропускаем, свидетельствуем его невозможную красоту. И как бы не было ужасно уходить – мы всё равно идём на встречу. Как бы не было страшно принимать и отпускать – мы снова и снова вращаем спирали чужих и своих жизней, смешивая безумные краски одной единой вечной тишины. Как тих взрыв сверновой…
тело - черный камень, белая ярость...сон жизнь вечная музыка сливаются витыми жилами на кончиках духа...всё собирается снова на кончике иглы...иглу в яйцо, яйцо в зайца, зайца в щуку, щуку в утку, утку в сундук, сундук - в семь цепей на семь замков на вершину прадуба, дуб - за границу достижимого, живого, этого мира...и снова - вечность...а тело здесь, обсидиановый молот, и наковальня - мир...и меня трясёт, разрывая, в тело-внутрь, изнутри - в везде...не мое но я...
как тих взрыв сверхновой
[]
жили люди жили жили да не выжили...пили люди пили пили да не выпилили...чего-то не хватает...всё чудесно, всё красиво...но где-то что-то продолжает свой невоплощенный шепот...шепот, забивающий плотность громом..всё отражает, но образы высыпаются пылью, алмазной, острой, но всегда только пылью...это кажется рядом, практически здесь, но со всей твоей скоростью - всё равно недостижимо уползает каменной черепашкой...ждать,ждать,ждать...двигаться и ждать, пережёвывая выбивающее зубы пламя...там горят фонари...и видишь их, также видишь, и всё также призрачно, так же остро, но так же далеко...а вокруг - благодать...ничерта не видать...а вокруг - красота, не видать не черта...и все кричат - ура, и все бегут - вперед...и над этим всем - новый день встает...
и всё так же - ГДЕ?

Дождь

Однажды я читал длинную и очень мутную историю о человеке, ирландце, который будучи юношей, попал в иной, древний лес, на заре появления христианства, когда духи и демоны земли были еще живы и правили миром. Вернулся он седым стариком, в то же время, то же тело.Но Лес не отпустил его. Лес спустя годы пришёл и забрал его обратно. Дух Леса, сплетенный из сердец миллионов древних деревьев, давно забытых призраков...
Дождь идет, вечный дождь, серый, холодный, непроглядный, тотальный. Успокаивающий. Очищающий. Я - ходячий замок Хаула, груда серого шершавого камня, вздымающаяся над верхушками деревьев. Неподвижно, слито лежащий на влажной зеленой траве...Мокрые листья, сутулые березы терпеливо ждут под непрерывными ударами свинцовых ртутных капель, подставляя хмурому небу свои изумрудные плащи...Побитая трава, рукой хозяина приглажена к земле, тяжелыми прядями растекается под босыми ногами деревьев... Всё ждёт... Птиц не слышно... Один только дождь
[]
ночь огни людей звуками нот пальцами кожи стопами пе ре ступает мнёт бредом гулким воздуха тянучего ззззвона бьющихся стаканов слёзами непонятного острого чуждого чувства памяти без потоками слов струн звон бред пьет ночь ....
точки точки точки гулкие влажные битые острые мертвые точки золотом ноют песню красоты человеко-глаз....безвести памяти по-вести БЕЗ пусто рёбер грудь льёт терпко вязко сладко ВРЁЁЁЁШЬ!!! не скажешь слов всё равно!!!!! НЕТ ИХ!!! НЕ ДАНО НИКОМУ ПЕРЕ-ДАТЬ. РАЗ-ДЕТЬ.РАЗ-ДЕЛИТЬ...вру.не хватит меня рас-сказ-ать где МЫЫЫЫЫЫ
Режут мой дым
Солнца лучи -
Раскинулось имя твоё
и когда опускаюсь я
всей тяжестью тела врезаясь падаю на камни
но не слышу удара
не вижу ни тела ни камней
и только плотность звенящей вибрации,
гул воздуха рождающий пространство
я ору я горю я незачем
и я ошибка
но ЭТО есть
всё
рвёт ядом, громом, плоским миром тонны падающей воды в смерти потных тел
вязко застывает
памятью о жизни
в нас
...и хуй знает что это
....да не об этом всём хочу говорить что в голову мою приходит-сплю я,сон мысли путает в тумане сером буквы тают слов нет образы молчат
Тихо слышу радость знаю пути которыми идут пусты хоть и живы но сон они и снятся друг другу ждут за буквами глаза
Форму ищут что говорить хотят и слышать пусть любая будет совершенство простота но сложно говорить
Знаю слышу где-то в плотности за телом между ними нами что-то в воздухе звенит как запах каждого из тех кто видит сны
Листочки клейкие меняют пережитое, что ждут друг с другом незачем случайно чтоб соприкасаться шепотом о чем не знают как сказать
Слова глупы но как же передать?.......
Что ищу я?...почему так?...в чём, где упокоение?...я не хочу причинять боль

пыльными дорожками под свет углей не нарушая тишины...

идём идём бежим крадёмся мало по-малу потоки снов маленьких заброшенных теней минуты днями меж сумрачных берез под шёрох мыслей прибавляя...души снов желаний боли и тоски печали быстротечность легкости трепещущих седых сердец и нежных теплых мыслей...пути тревоги маленьких забот большой немыслимой мечты ногами человека преступая выше дальше вглубь...пыль жизни мира на ступнях бесчисленных прошедших этим лесом сумраки теней тоскуя солнцу трепетно пылая ищут звон стремящейся весны...туда где песнь изящных танцев пламени костров забытых но живых и ярких их...я слышу чую вас бегу по серой ночи плечами обнаженными за ветви раны оставляя на теле знаю вижу и ищу ваш тихий золотистый смех...
мертв, разорванный ветрами красный стяг белые кости шепота пепла жизни...белыми снегами от края до края солнцем холодным ярости неистовой трепещут рваные лоскуты живой еще души губы шепчут сказки нежной боли радости холодного рассвета пустыней льда...иглы ярких красок солнца паром изо рта губами влажными радость пыли пьют трещины на льду...еще горю еще болею жизни капли кожей бледной медленно глазами черными ................... спасибо той что впитала раненную тварь

АААААААААШШШШШШШШШШШШШШШШШШШШ!!!!!!!!!!!!!!

СМЕЙТЕСЬ ЧЕРТИ!!! Я ВЫХОЖУ! СМОТРИТЕ! ДРОЖИТЕ БЕГИТЕ ПОЛЗИТЕ ВИЗЖИТЕ ТВАРИ!
МЫШЦЫ СНОВА БЕЛОЙ СТАЛЬЮ СВОДИТ
МОЙ ХРЕБЕТ СОТКАН ГОРНЫМИ ПИКАМИ
ПАСТЬ КЛЫКАМИ ЩЕРИТСЯ
КРЫЛЬЯ РВАНЫЕ ЛЕД ВЕТРОВ СВИСТОМ ДИКИМ ВОЗДУХ ДЫШАТ
ГЛАЗ ПРАВЫЙ СОЛНЦА ЯРОСТЬ ЖИЗНИ ПЬЕТ
ГЛАЗ ЛЕВЫЙ НОЧИ ЧЕРНОЙ ЗВЕЗДЫ ИГЛАМИ ДОЖДЯ
Я ТВАРЬ Я ВЫХОЖУ Я СИЛА ВСЕХ ВСЕЛЕННЫХ
Я БУДУ ТАНЦЕВАТЬ
ВЫ ЗНАЕТЕ МОЙ ТАНЕЦ!!!!!
МОЙ
СМЕХ
МОЙ
ПОЛЕТ
[]
Страницы: 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 ... 8