Надо писать. Надо впечатывать эти дни в рухлядь электронных страниц.
Вытаптывать ими желейные массы неуловимых цифровых кодов.
Воспоминания не должны валяться ворохом грязных, потерявших номер листов
В моей памяти.
На сегодня.
Так называемая масленица. Прощеное воскресение. Преддверие женского дня.
Я проснулась с болью в горле и слабостью во всём теле.
Естественно, этот день превратился в полупрозрачную тень.
Я собрала все свои маленькие силёнки и вышла на улицу.
Было тепло и понемногу начал оттаивать снег. Но ветер дул с каким-то остервенением
И жестокостью. На улице находиться было явно не комфортно.
Я встретилась с подругой, чтобы прогуляться по парку. Который у меня украли.
Огромная толпа людей. Неразличимая, густая, липкая и противная на ощупь масса.
В основном молодёжь. Юная, загнившая изнутри. Перебродившая. Неадекватная.
Мы ели продрались к концу леса и искали уединения, чтобы сжечь мою зимнюю куколку.
Но люди, как крысы, рассредоточились повсюду и мешали сконцентрироваться.
Я видела как молодые петушки-бойцы задирали взрослых мужчин.
Кто-то кого-то задел в толпе. Косо посмотрел друг на друга.
Они сама себя на дух на переносят. Как они живут? Никакого терпения.
Даже у меня, всячески желающей им всем наискорейшего конца света,
Терпимости больше. Очень грустно. Любой праздник в нашей стране
Сводится к груде пустых пивных бутылок в мусорных баках на улице.
И это лучший случай. Потому что пятна крови смываются очень быстро,
И как-то сами по себе. Всем на самом деле глубоко безразлично,
Как языческая традиция мирится с православным праздником.
В душе очень грустно и препаршивое чувство в глотке. Слабость.
Простая болезнь не есть хорошо. Рушит все планы. Хотя кому какая разница.
