Записи по тегу "декаданс"

| перейти в дневник

Русская рулетка

Было весело... Стрельба по бутылкам... Что может быть веселее... Алкоголь... Тишина... Все спят... Револьвер... Одна пуля...
Я сделал это. Да. Сильные ощущения. Чтож, Несуществующий Бог сказал, что мне ещё рано умирать. Если это станет традицией, то, по теории вероятностей, мне не долго осталось.
Мечты сбываются. Даже страшно. Но не так страшно, как держать у своего виска ствол. Пять Обителей Жизни и один Ангел Смерти. Кто же выпадет. Внушаю себе, что готов к смерти, а на самом деле надеюсь, что Ангел Смерти спит. Амбивалентность... Напряжённость нарастает. Слеза течёт по щеке. Перед глазами умершая любовь. Щелчок. И выдох облегчения. Через секунду наступает разочарование. Но желания повторить не появляется. Протрезвел моментально.
| перейти в дневник

Вот и финал.

Они приходят ко мне и просто стоят рядом и смотрят на меня молча. Это пугает меня. Они не нападают. В борьбе я бы мог сопротивляться, а значит имел бы шанс на спасение. Но они готовят что-то безвыходное для меня. Приходят каждый раз разные. Будто кто-то знакомит их со мной. Для чего? И кто они такие? Мерзкие, неприятные, зловещие. Демоны? Готовят для меня место в аду...
А ведь я скоро смогу сыграть в Русскую Рулетку. Сам удивлён. Закон притяжения сработал так быстро. Я думал у меня есть ещё лет десять. А тут револьвер спустился мне на стол прямо с небес. Чую подвох. Но таких совпадений просто не бывает. Значит Судьба. Или происки демонов. Раз так. Значит будет выстрел. Всё к этому и шло. Я сам к ним и пришёл. А может всё зависит от них? Они решают, будет ли выстрел, нужен ли я им. Но разве я их призвал. Они начали это давно. С самого начала. Ещё тогда, в детстве я от страха смерти призвал их. И все эти события были чередой не случайных случайностей. Они готовили меня к этому. И вот только теперь, сложив все пазлы, вырисовывается картина.
Я смотрю на револьвер. Вот он. На столе. И это уже не сон. Он реален. Я прикасаюсь к нему и чувствую холод смерти. Я лишь мечтал. Но мечта стала реальностью. Будет выстрел. Я уверен. Страх и трепет. Осталось спустить курок...
| перейти в дневник
Что мы делаем? Боремся со смертью. А что ещё остаётся? Это война. Война за выживание. Но она заведомо проиграна. Мы обречены. Но умереть в бою - это честь.
Щелчки храповика угасли. Барабан прекратил вращение. Палец надавливает на спусковой крючок. Всё тело нервно напряжено. Курок молниеносно срывается с места. Камора пуста.
Сегодня я победил.
| перейти в дневник

Фантасмагория

Я стоял на против неё. Я знал, что она скажет в следующий миг, но понимал это только после того как она это говорила. Мне казалось, что мне это приснилось накануне. Вещий сон. Дар предвидения. Или же... дежавю. Но и то, что её интересовали темы, которые были мне близки, тоже казалось странным. Чувствовался подвох. Она дала мне глотнуть абсента. Но я не почувствовал той привычной горечи. Мне казалось, что это просто солёная вода.
Я упал на пол. Сел. С потолка мне в руки медленно паря в воздухе спускались золотые слитки. В ряд. Пять или шесть их было. Я это назвал рулеткой, почему-то. В каждом слитке был экран. Словно это были золотые айфоны. В экранах мелькали картинки. Мне казалось, что это фрагменты из моей жизни. Слева было моё прошлое. Справа... будущее. Мне так хотелось посмотреть на своё будущее, но я не успел. Она выхватила слитки из моих рук. Они растворились в воздухе...
Вот, я уже брожу по кухне кругами. Вокруг неё. Что-то говорю. Не знаю что. Теряю мысль. Нахожу снова, но это уже что-то другое. Чувствую сухость на губах. Как-будто трескаются губы. От старости. Я чувствую себя стариком. Но вот я обошёл её со спины и чувствую сухость на дёснах. Нет. Это зубы. Это клыки. Клыки вампира. Я вампир. Я хочу накинуться на неё и укусить в шею. Я поднимаю руки, как в чёрно-белых фильмах про носферату. Я вижу себя таким же со стороны. Тянущим длинные пальцы к своей жертве. Но стоп. Я пытаюсь сдержать свой голод. Подавить желание крови. Я смеюсь. Мне смешно. Какая глупость. Нет. Я просто старик. Я скоро умру. У меня трескаются губы. И сухость во рту. Нет. Я бессмертен. Я снова чувствую клыки. Это не безопасно. Если я наброшусь на неё, то выдам себя. Нужно ещё раз засмеяться. Пусть я буду нелепо выглядеть. Главное не выдать себя. Я снова старик. Снова трескаются от старости губы. Я скоро умру...
Я встал у стены. Смотрю на неё. Она что-то говорит. Позади неё окно. И вдруг, правая стена стала левой, а левая правой. Я стою у окна, а она у стены. Не может этого быть. Пространство вокруг искажено. И я. И меня что-то пытается выбросить в иное пространство. В это зазеркалье. Я сопротивляюсь этой невидимой силе. Но всё тщетно. Другой мир перевёрнут. И мои мысли переворачиваются. Нет. Я не хочу стать инвалидом. Я не хочу чтобы что-то менялось. Это опасно. Мне так кажется. Я привык к этому миру. Что мне делать в зазеркалье? Да ещё и с зазеркальным собой. Он не может быть мной. Это другой я. Я умру, если переступлю черту. Я просто исчезну. Растворюсь в небытии... Навсегда...
2012 год. 17 августа.