С 14м тебя.

Я тебя выплачу, вымолю, выору,
Выпишу в память листов.
Образ тебя - эту тяжкую вывороть -
Вытащу вон из мозгов.
И, чтоб не сдохнуть, пока я пою тебя,
Вымерзшего, как весна, -
Я прокляну тебя! Я задушу тебя
Приступом страшного сна!
Я с твоим телом возлягу, рыдая
Воем скорбящей вдовы -
Только надеясь, что ты, умирая,
Вытрешься из головы.
А ведь я тебя любила, мой лирический герой. До зубовного скрежета любила. Когда-то, сотню эпох назад. Любила несмотря на то, как ты измучил меня, как обошелся со мной. Как безразлично и холодно улыбался, разрушая меня. Это чувство посетило меня в первый и единственный раз в жизни.
Теперь оно загнано мною в такие углы подсознания, что только во снах я позволяю себе целовать тебя - в плечи, в макушку, в веки, в нос, в шею, в ключицы... В душу, в твою вселенную, в твоего бога, в твою жизнь... Кажется, я брежу. Надо снова выпить миртазалин.