Страницы: 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 ... 7

сомнения

Мои мысли…..
Роятся в голове.
Появилась острая необходимость выговориться…выписаться…вынуть это из себя как занозу.
Я стою на пороге больших перемен. Меня накрывает с головой, и я не знаю, куда бежать от своих мыслей…от всех этих перемен.
Я всегда была маленькой…маленькой девочкой, выдумщицей. Как все дети эгоистичной, капризной…порой непослушной. Мечтательной и романтичной.
А что же сейчас?
Сейчас мне нужно взрослеть. Менять свой уклад. Меня выхватывают из моего мира щипцами, переворачивают все с ног на голову. Знакомые предметы крошат в прах, здания рушатся….Сгорают книги, письма, дневники…воспоминания.
Я знаю, что буду очень скучать по всему, что у меня было. По тому, что никогда уже не вернуть.
Я всегда жила прошлым.
Я могу разрушить все мосты, залезть обратно в свою раковину, спрятаться от всего мира. Вернуть все на круги своя. Жить там, в темноте, в отчуждение, в отдалении от всего мира.
Но я понимаю, что этот путь не правильный. И стараюсь озвучить себе аргументы, чтобы переубедить.
Но…
Правильно ли это?
Люблю ли я этого человека?
Говорят, где поселились сомнения, не расцветет любовь…

Волшебница Евгения Тигунцева. Я

[]

Это место моих воспоминаний…
Где в кронах болтливых деревьев еще слышится детский смех…
Где среди перьев белых подушек еще хранятся мои сны…
За каждым поворотом извилистых дорожек я вижу свои исполнившиеся мечты, свои звенящие радости и молчаливые горести…
И в каждом шорохе высоких трав еще улавливаю слова из всех загаданных над именинными тортами желаний…
Мне нравится, с какой грустью кричат здесь чайки в высоких, бескрайних небесах…
И не оттого, что зов их рождает во мне воспоминания о глубоких морях…
А потому люблю я их песни, что именно здесь я впервые услышала их одинокие мотивы…
И только здесь закатное солнце с такой нежностью осыпает золотом их белые крылья…
Здесь я научилась считать время…
Каждую его секунду до сих пор заботливо перебираю в своих руках…
Но от того убегает оно сквозь мои неловкие пальцы еще быстрее, чем раньше…

[cокращено]
Просматриваю френдленту своих старых друзей.
Одна..две..три страницы...вот счет перешел на десятки.
И нет ни одного дневника...где бы еще билось сердце.
Последние записи датируются 2005...2007 годами...
Невольно начинаешь чувствовать себя покрытой пылью..забытой в пространстве...
Старой.

Ах сколько всего было здесь!
сколько бесед...сколько смеха и слез.
Какие судьбы вершились..какие интриги плелись.
Где теперь все эти люди?
По каким тропам идут их ноги?
Чем они дышат?
Кто они теперь?

..........

без ответов.

Дверь

Аромат реки, что отдает тиной и песком…Вечером…когда тонкая полоса тумана спускается на воду.
Застывший в пении кузнечиков золотистый воздух…
Пение стрижей в высоких кронах тополей, которые выстроились в ряд за рекой, и голоса белокрылых чаек над домом…
Шуршание гравия в переулке…между низенькими домами с аккуратными заборчиками и палисадниками.
Волны вечернего солнца на зеленых холмиках старого кладбища…
И запах чая, заваренного из свежих листьев черной смородины…
Как дождь стучит по окнам…и в саду по дорожкам струится вода. А мы на террасе…замерли...прижались друг к другу и ждем, когда же гром пройдется по городу новым раскатом.
А там...по другую сторону Волги в гор-саду продают сахарную вату и по тенистым аллеям под звонкий смех паровозик катает детей.
Звенят трамваи, пробегая по мостам, и люди в маршрутках обмахивают разгоряченные лица соседей.
Я иду по пустым улицам города…и мама сжимает мою руку. Вокруг нас туман…или дым…что осел после праздничного салюта. Люди постепенно расходятся по домам… я знаю, что скоро и мы переступим порог, и знакомый аромат деревянного дома окутает меня и прогонит все ночные страхи.
У нашего соседа растет большая голубая ель… А сквозь листья яблони можно наблюдать за тем как играет вечернее солнце на крыльях мошкары.
Перед своим Днем Рождения всегда трудно засыпать…и даже когда глаза становятся совершенно сладкими от подступающей дремоты…ты все равно прислушиваешься, как в глубине дома надуваются воздушные шары и готовится вкусный торт с малиной и сгущенкой.
А еще мы никогда не пользовались дверным звонком. И когда мы звали кого-нибудь гулять, наши детские голоса по утрам звенели по всей улице ….
Все мои мысли неизменно возвращают меня назад…и слезы болью перехватывают горло.
Трудно рассказать, что помнят эти деревья…какие тайны скрывают в себе эти травы. Каждая ямка в асфальте, каждый придорожный камень тут дышит и как фотография хранит воспоминание.
Это мир из книг Рея Бредбери…это мир счастья, в который уже никогда не вернуться. Он закрыл перед нами свои двери.

***

Будет день будет ночь...будут тени ползти попятам за тобой...и потолки комнат будут сдавливать твою голову цементным кольцом .
Глаза...глаза вокруг тебя- слепых животных...их кровь из дыма выхлопной трубы и вместо слов, на их губах засыхают разодранные буквы.
Серый пепел снега касается кожи. И собаки скулят, вжавшись в пропахнувшие телами стены домов.
Кто-то там, за слоем кирпичной пыли бьет живое, пульсирующее, податливое тело.
Мягкое и горячее.
Не закрывай глаза…и уши не зажимай.
Это все правда.
Смотри и слушай. Прижимайся к земле и беги. Вперед... в неизвестность.
Путай следы, как раненый зверь. Они догонят тебя, все-равно догонят. И будут бить. Как того, что за стеной.
А ты скули, плачь...
Вырывайся, кусайся...рви их тонкую серую кожу, смотри им в глаза. Пусть они задыхаются от чистого неба твоей души.
И беги опять.
За маячком надежды, за обманом…быть может ты один из всех спин добежишь первым…
Получишь лакомство...и умрешь.
Будет ночь…

не о любви

Август.
Три часа ночи две минуты.
Я стою одна.
На балконе.
Все вокруг в непонятной дымке.
Мне даже не видно звезд.
А ты спишь…
Где-то так далеко, что стена непонимания между нами все выше.
Ты спишь и видишь свои сны.
Неразборчивые, непонятные…как ты для меня.
260 километров между нами… и сотни фонарных столбов, что по ночам разливают на асфальте лужицы настоянного электрического света.
Ты не думаешь обо мне…
И даже, наверное, не помнишь моего лица…
Я стою одна.
Во всей квартире.
Только я одна…во всем мире…лицом к лицу со своими страхами…лицом к лицу с тобой.
А ты где-то спишь.
И ночь не тревожит твоих ресниц.
Ночь не пускает меня сегодня…прочь из задыхающейся Москвы…
В твои сны…
В твои глаза.
И у меня есть только воспоминания о запахе твоих волос.
Я стою одна.
На балконе.
Август.
Три часа ночи…тринадцать минут.
И только одна игра все еще тревожит мне душу..

Игра красок в моих снах...
В синем..и далеком..океане...
Где то возле огненной земли...
Плавают в сиреневом тумане...
Мертвые седые корабли...
Их ведут слепые капитаны...
Где то затонувшие давно...
Утром их немые караваны...
Тихо опускаются на дно...
Мне надоела эта игра....для пустого зала...

У меня больше не будет друзей

Последняя сказка букашки.....Я больше не хочу считать тебя другом....

Хочу рассказать вам сказку…
Грустную…и не складную…
О невнимательном сказочнике…и маленькой букашке…

О том...как невнимательный сказочник….не замечал букашку…
Конечно…она была маленькой…и не такой красивой, как те другие существа, что окружали его…
Были там и прекрасные переливчатые бабочки...что приносили на своих крыльях мечты маленьких детей…
Были и быстрые лани, дружившие с ветрами….
И мягкие коты, с пушистыми лапками…которые сплетали рисунки сюжета…
И множество других разноцветных, быстрых, мягких, добрых созданий…

Но была букашка…
С виду неприметная... и никчемная…
Но она так старалась….
Так старалась стать значимой для сказочника…
Все время придумывала для него свои новые сказки…
И в часы, когда сказочник засыпал…она рассказывала их ему…тихонько пища рядом с его ушком…
Она бегала по звездам протирала их тряпочкой…что бы они светили ярче…и вдохновляли сказочника…
Но тряпочка ее была так же мала...как и сама букашка…и потом…были летучие мышки…которые занимались этой работой…
И букашка только мешалась им…

Но она очень старалась…
И была ли ее вина в том...что сотворили ее такой крохотной…?

Но сказочник все равно не замечал ее…
Не видел...не поощрял...не дарил ей свои сказки…

И кто знает...может быть в один прекрасный день...он бы просто раздавил ее своим большим сапогом…

Потому…букашка…утирая свои крохотные и почти незаметные слезинки…ушла от сказочника…

И больше никто ее не видел…
Кроме травинок, среди которых букашка построила свой маленький домик……и лунной пыли...которую букашка собрала для своего ночничка…
Вот так кончилась сказка…


на этот раз…все, что я здесь написала...для тебя…и про тебя.

Сказка не сказка....

Тяжелый туман в тот день как обычно растекался по улицам….
Заглядывал в безликие провалы окон….постукивал…в дверь…
Шуршал гравием…на дорожках в парках…
Одинокий трепещущий лист….прижимался к обшарпанной стене дома...и где-то в углу…спал обрывок бумажки….

Все было плоским…тени спали…не появлялись и не двигались в этот день…
И птицы...молчали…
Даже река...казалось была обездвижена своим свинцовым цветом….

Он стоял на самом краю обрыва…и кончиками пальцев ощупывал туманный шлейф…
В его голове…сердце и душе…если бы конечно он имел таковую….была пустота…и отчужденность….
Он стоял здесь каждый день…
Приходил с рассветом…который отличался от всего дня только лишь тем…что, с его появлением уходила ночь…и уходил в тот час…когда обездушенный город совершенно замирал…и проваливался в тягучий…не несущий картинок сон…

Чем он жил и зачем приходил на это место...не знал никто...хотя бы только потому, что никого это не интересовало…
Как не интересовали и его жизни других…таких же как он…

Но было кое-что…что отличало его от других…живущих…в городе…
Однажды он видел сон…
Настоящий...сон...с цветами…пусть не очень яркими…но казалось живыми…
Ему снилось...что он стоит на краю вот этого самого обрыва…знакомого ему…но такого другого…с зеленоватой травой…с желтыми каплями одуванчиков…и рекой...отражающей глубину синего неба…
Но самым поразительным…в его сне…было то…что он чувствовал ветер…настоящий…ветер, какой бывает в разгар теплого дня…когда полевые травинки щекочут босые ступни…
И он гладил ветер рукой…вдыхал запахи…который тот приносил ему с цветущих полей….И в тот самый момент…он чувствовал…что живет…не просто существует…как какая-то тень...в обездушенном городе…а живет...и дышит воздухом...наполненным ароматами…
И ему хотелось бежать…прыгать...летать…
Но в ту самую секунду…сон прервался…и обездушенный город вырвал его…из сна…которые видеть не полагалось...никому.
И с тех самых пор…Он лелеял надежду…что однажды...он увидит все то…что видел там…за пределами…этого города…
В том месте…где и стены…выкрашены в другие цвета…

Но день за днем…туман укутывал город вновь и вновь…
И вновь и вновь вставало невидимое солнце...и река не двигаясь текла куда-то...за горизонт...которого то же не было видно…он лишь предполагался…как данность...


Но все можно изменить...переписать..дописать...

Если будет...ветер...

Жукашка

[Жукашка]

Вот кот..просто кот...по имени Жукашка...
Знакомтесь..он очень рад этой встречи....

Изготовлен всеобщими усилиями..но отдельное МЕРСИ моей двоюродной сиреневолосой _GRO_TESK_
Укуси меня глухая рыба!!!!!!
Я теперь дипломированный специалист!!!!!!
Прощай Питер....
Здравствуй Москва....

Проводил ты меня соплями и чугунной головой...
И ритмичное мелькание серых косых проводов
как прощальный взмах твоего просоленного финским заливом платка....

Хорошие люди живут в тебе....
Счастливые и не очень...
Любящие переходить улицы на красный свет....
И открытые как двери темных подъездов....с железными кодовыми замками...

Красивые улицы проросли в тебе...
Прямые и узорные....
Гулкие и звонкие...

Но сердце мое..отдано тебе...Москва....
Смешная....
Трогательная..и как егоза...
Вся в зеленом...и светишься в солнечных лучах...
Знаешь...ты не ветер...ты стрекоза...которая ловит его теплые потоки))))

Я ненавижу себя....и тебя...

я сидела в комнате одна…
в окно било и стучалось дневное, разгоряченное солнце...
и через занавеску…оно было каким-то неестественным......ярким…жарким…но невидимым...
на белых страницах книги с четкими черными буквами...тени выплясывали ...свои закономерные танцы...
половина руки...тоже…забрызгана солнцем..небрежно..и лениво...
и плед под моей ладонью...колется...пощипывает голую кожу...
я слышу как журчит вода...в ванной...там ты...
где то совсем близко..но так далеко...за блочными преградами стен...и мыслей...
а в комнате играет странная прозрачная музыка...которая наполняет все вокруг смыслом…
вижу...стены...с мелочью..и твоими картинами...которые хочу забрать все...
но стесняюсь..тебе сказать об этом...
вижу дверь...и того..странного на ней...с крючками вместо рук...с натянутой улыбкой...
и знаю…что через пару часов все будет по другому…
знаю,что уже никогда сюда не вернусь…
а потом помню…полу-пустой автобус…
дрожащие губы…мокрые щеки…
сжатый до побеленья пальцев носовой платок…
и мир с искаженными красками…через солнечные очки…

вот…что я запомнила…и не отдам эти воспоминания…никому…


А сегодня я чувствовала на себе твой долгий..продолжительный...
и вроде бы теплый взгляд...
и странные...старые..давно заброшенные в угол и уже запылившиеся чувства...
вновь затрепетали маленькой птичкой в моей душной клетке души.....

Но непонятности твоего восприятия действительности..и эти дурацкие...дурацкие перепады настроения...
Что мне делать...если ты сам убиваешь всякую надежду...
И тебя не волнует..что чувствую я....
Глупая..и безнадежная встреча..
безнадежная и молчаливая...
с пустыми поверхностными словами...какие выплескивает каждая тень на улице...
Что она даст...
и почему мы никогда не говорим...то,что танцует у нас на языке...?

Ну а теперь все подругому...иначе..запутаннее и сложнее.....
И кто же поймет...
что за всем этим безобразием стоит попытка доказать себе в первую очередь...
что балдой я бываю не по чистой случайности...
а из-за прирожденной балдовости!


)
Страницы: 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 ... 7