Страницы: 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 ... 9

Весеннее Равноденствие

Сравнялись дни и ночи... ушла Зима... и вновь, на руке моей левой, из за двух серебрянных горизонтов на встречу друг другу начали подниматься 5 серебрянных солнц... кусочек пазла лёг на место...

Оттепель

И пришла весна... как положено - грязными ручьями, оттаявшим мусором, разливом грязи от края и до края… пришла с весенней травой... той, что заставляет бесконечно в совершенно искреннем восторге, восхищаться всем вокруг тебя происходящим… травой, что открывает чудеса и тайны, что теряются в рутинной повседневности будней… и вышвырнула меня прочь в ослепительно яркий солнечный галдящий птицами полдень, в котором медленно тают огромные горы, уже изрядно, грязного снега... прозрачен воздух и можно идти без шапки созерцая мир глазами - со зрачками огромными как бездонные чёрные колодцы… колодцы с серой окантовкой радужки в которой отражается чистое небушко... вдыхать пахнущий весной тёплый ветер и любоваться царящим вокруг Вавилоном - великолепной свалке рукотворных предметов, которые продают друг другу за бумажки самые странные на земле животные... улыбаться, щуриться на солнышко как Клинт Иствуд... созерцать драгоценные руины автобусных остановок времён Советов, разбросанные вдоль дорог в этих грязно-серых весенних городишках. Психоделические осколки, мозаичные чудеса… космонавты и хлеборобы, джигиты и колхозницы… волшебные птицы и пионеры… неповторимые… под слоем прошлогодних объявлений, расписанные классической похабщиной, заваленные мусором…. падают сквозь время… уже пол сотни лет...

Белые дороги...

Это всё напоминает мне белый шум... телевизор без антенны... бесконечное мерцание чёрных и белых точек... световое месиво... шипение пустого канала... это всё - этот снег, падающий с неба, колючей рябью в глазах украдкой шелестящий снежинками по капюшону, хрустящий вязкой рыхлой ватой под ногами... эти кривые берёзы, стучащие сухо, мертвенно, как костяные колокольчики, своими обледеневшими, ободранными лютым ветром ветвями.... отсутствие... шипение ледяных змей, как наждачкой стирает копоть с мыслей… ни образов, ни мелодий, ни времени... покой и мягкие объятья снега... много ходить... как можно больше ходить... исходили мои ноги все белые дороги...

И проваливаться ночами в фантастические сны... бесконечно падать в феерический радужный калейдоскоп образов... свастик... мандал традиции Бон... грибных узоров… белый шум рождает красочнейший водоворот сновидений....

Так и было... дни и ночи... ночи и дни... и были фантастические острые пики во всём великолепии нагромождения белоснежных ледников ослепительно сияющих в лучах яркого Солнца под ультрамариновым небом... и была эйфория скорости и безграничная снежная пудра ...но это уже совсем другая история...

Rasta Raiding...

...

Заблудившись в чёрном лесу... Утонувши в белом пуху... Навзничь... В серость неба уперев серость глаз.... Раскинув руки.... Вдыхать и выдыхать кромешную ночь... Слушать, как медленно падает снег...
Состояние: Полное присутствие абсолютного отсутствия.
Музыка: ...

Нас без сомнения ждут приключения, мы ведь не любим скучать.

[]

Разбить копилку... купить билеты на поезд... сказать на работе что меня больше нет... Не доделать ничего... и исчезнуть из нашей ласковой декабрьской весны, влекомый едва уловимым запахом приключений... отпустить всё... лететь сквозь ночь в поезде, идущем в Зиму, слушать Брэндона Пэри, курить траву с незнакомыми людьми, вспоминать море... Улыбаться тихонько тем чудесам, что летят стремительно вслед за нами… за грязными окнами поезда, в чернильной тьме, чей звонкий серебряный смех можно услышать в безвременье ночи за мерным стуком колес... Утром открывать глаза и долго, удивленно смотреть на поля укрытые снегом, холмы, деревни... Удивляться метаморфозам букв в названиях пролетающих мимо глухих, заваленных снегом станций... Знакомые буквы складываются в не знакомые слова, в знакомых словах появляются не знакомые буквы... мимикрия… Смотреть на зиму, не считать часов... Выключить, напрочь потерявший связь с оставшейся где-то там реальностью, телефон... И потеряться в калейдоскопе огней не знакомого предновогоднего города...
Нас без сомнения ждут приключения, мы ведь не любим скучать. И словно по волшебству появляются знакомые и не знакомые лица… хэй- хэй-хэй вы помните наше лето!? Вы помните как было чудесно !? Так пусть будет тор4 !! И пусть будут крутые душистые шишки…. И пусть чудеса сыпятся, как из рога изобилия, день за днём, и пусть в лабиринте ночного города встретятся нам памятники Ёжику в Тумане и огромные шестиногие синие улыбающиеся коты, пусть наш проводник рассказывает о караимах и мадьярах, истории об улицах по которым мы то взбираемся вверх, то спускаемся вниз, о румынских частях вермахта, хасидских праздниках и великом переселении народов. Пусть станут волшебными кривые узкие, исписанные граффити, переулки… и пусть попадаются на пути нашем кабаки где бородатые росены в расшитых конопляных рубахах подают сбитень и имбирный чай… или угарные притоны где едят килограммовые бургеры и толпы народа упиваются пивом под старый рокешник который рубит безымянный бэнд на маленькой сцене…. Где в дыму над столами написана вся истина… и лабиринт превращается в водоворот и ночь сгорает и поднимается Солнце… а ты лежишь уткнувшись носом в душистые рыжие с необычным русо-золотым отливом волосы, водишь тихонько пальцем по бархату белой тёплой кожи…. Смотришь, как Солнце медленно ползёт по небу, заливая ярким светом, через не зашторенное окно на 14 этаже, разбросанные по полу шмотки… улыбаешься про себя… истории они по разному складываются…
И опять на вокзал, и опять к поездам… наш путь лежит дальше…. на Запад... на Запад... мы взяли с собой всё необходимое… доски, лыжи, ботинки, маски, специфические шмотки и 2 грамма фееричнейших шишек на троих… И теперь вписаться на поезд задача не из простых… простых задач теперь нет совсем… заходишь в магазин… оглядываешь укуренными глазюками полки… продавцов... ага… угу… и начинаешь вести переговоры о покупке ничтяков… и в общем то сделка практически заключена… когда тебя осеняет… «чёрт они же говорят не по-русски !! ни одного знакомого слова !! тогда какого хера я их понимаю !!??» …непонятности и чудеса… чудеса и непонятности…
Ещё один рассвет… ещё не появившееся из за горизонта Солнце красило умопомрачительные перья облаков, словно хвост Жар Птицы, в огненные тона… пригорки превращаются в холмы… холмы превращаются в горы… горы покрываются древним еловым лесом и снегом… Солнце встаёт… дорога вьётся в горах… УАЗик настырно лезет вверх… К полудню мы, снаряженные как альпинисты стоим на вершине тычячевосьмисотметрового Стига… раста-райдинг…. снежная пыль поднятая ветром сверкает в ярком Солнце… под чистейшей лазуью неба раскинулись горы… насколько видно глазу… а под нашими ногами уходит в бездну местами задутый до ледяной корки снежный склон… ветер срывает с места… канты скребут лёд… канабиол в крови мешается с адреналином… Мишель кричит «я повалил!!» …машу ему рукой… «давай…» ...он срывается вниз… в сторону крохотных бревенчатых домиков и елей…. Снимаю капющон, поправляю балаклаву, маску, шапку… смотрю на горизонт… и не найдя более причин медлить ухожу вслед за ним… резать склон… захлёбываться скоростью и перегрузками… это охуенное приключение… раста-райдинг… Так и будет… мы будем просыпаться, завтракать, курить и идти на склон… возвращаться только после обеда чтобы попить имбирного чаю и покурить и уйти опять и спуститься завершающий раз только до конца насладившись закатом в горах… в серых сумерках, без маски… Будем просыпаться, стонать от боли во всех без исключения мыщцах… завтракать, курить и идти на склон… вместе с другими такими-же… Никогда не забыть мне, как я стоял на вершине Стига и наблюдал как снежный фронт пытается перебраться через горы… черные тучи-монстры на закате уперлись в горные вершины… безумный ветер рвал их в клочья… а они пёрли вперёд… в лучах багрового солнца… первородная сила… чудеса и сказки...

Rasta Raiding…

В ожидании круженья белых мух...

Пыльные тропинки... луны половинка... колючие звезды сквозь голые ветви... -2 ...зябко ...шаркаю белыми адиками без цели, мурлыкаю песенку...

Зима... где-то... вокруг... там, за горизонтом... кромешная... вьюги и метели... белое безмолвие и снежное месево... Не здесь... далеко... не будем поминать её холодное имя... лишний раз....

А у нас дни весенние... солнышко бледное да низкое... дома серые... трава зелёная.... да ожидание повсеместное... круженья белых мух...

А ещё у нас была осень... о, какая у нас была осень... сказочная, солнечная, расчудесная, волшебная осень... и десятки километров шуршащих под колёсами велосипеда дорог.... разных... разноцветных.... знакомых и не знакомых... и безкрайние прозрачные леса у подножья окресных гор, сбросившие, превратившуюся в ярко-жёлтый ковёр, листву, глядяще сетью гибниц... чёрных болот, где увязли брошенные пол века назад здания... и покрытые мхом, древние, изуродоавнне радиацией буки... и каменные развалы... и воздух... прозрачный... и запах... лесов и гор... закаты и рассветы.... понизывающий ветер и непроглядные туманы.... свобода... это была чудесная осень...

[sunset]

всем спасибо.... тем кто ушёл не попрощавшись... и тем кто остался.... спасибо.

Это просто, как тень твоей тени.

Лишь только прошептала Осень прохладное "скользи" как сорвались, зашипели, выдохнули и выстрелили во тьму тысячами листьев, параноидально-жёлтого цвета клёны... на юго-запад... потянув за собой бесконечные стада стремительных, рваных, бледных облаков, поднявших своей бешенной скачкой, плотный вал прохладного ветра... закрутили шурщащие призрачные смерчи по пустым ночным парковкам... рычал мотором, пожирал расстояния, контролировал траектории запущенных какой-то неведомой силой материальных объектов, широко распахнув глаза, кричал от ужаса и восторга, наблюдая, как по идеальной спирали, вращаясь вокруг своей оси, неумолимо и фантастично навстречу мне, всё увеличиваясь в луче света, несется, желтой звездой, кленовый лист... прилип на мгновение на стекло и исчез во тьме.... долго смеялся, хлопал в ладоши, прижав руль коленом, размазывал дворниками мелкие капли дождя по экрану лобового стекла, вспоминал Тимбукту шестьдесят шестого...

Следующий день утонул в золоте солнца... "не упускай возможности вдохнуть весь этот день", шепнул кто-то... оставив слепых пялиться в светящиеся прямоугольники, наполненные ничего не значащим бредом, вычеркнул себя из летописей Вавилона, растворившись в пронизанных тончайшими золотыми нитями лесах.... укрытых плотным, пёстрым, желто-бело-зелёным психоделическим кружевом палой листвы... волшебный лес.... сидеть на упавшем в прошлую зиму дереве, смотреть как медленно падают в солнечной тиши листья.... раз.... два... три...
... ... ...
... ...
...
вдыхать и выдыхать...
Состояние: Блюз и Джазовый Свинг
Музыка: Ник Рок-н-Ролл

Solar Dreams...

[Solar]


...каждую ночь ....я вижу во сне ....лазурное море и золотой свет ...и лазурное море...
Состояние: за окнами дождь, но я в него не верю... ))
Музыка: Jefferson Airplane

Мир. Труд. Май.

Вы помните? Нет, вы не помните... как ласково греет майское солнце, как весенний ветер приносит этот непередаваемый запах кипящей жизни, треплет волосы, выдувает из головы мысли, наполняет силой авитаминозное тело. И только лето впереди... Вы ничего не помните... Небыло у вас даже этого лозунга "Мир. Труд. Май."... У вас ведь вообще нет никакого лозунга... так и живём... Труд превратился в проклятую работу, пожирающую наше время, утратив для вас своё первоначальное значение. Труд в первую очередь над собой. Кропотливый и тяжелый. Самосовершенствование. Самопостижение... И это хорошо, правильно и нужно. А Мир... Мир на наши улицы давно не заглядывал, чего уж там говорить... Нo поверьте, Мир это тоже прекрасно. Мир, Труд и Май.

Царство Насекомых и Соли

Мантры цикад, шоколад кожи и улыбка Будды.... извечный Ом.

Я видел такое, что вам никогда не понять, жители Вавилона...

Лишь только ночь простоять, да день продержаться...

И снилось мне, как я умер... захлебнулся приторно-сладкой, вязкой, тёплой, липкой, кромешной, чёрной, июльской ночью... подавился грязным жёлтым пластилином.... изошёл холодным потом да мыльной пеной, запутавшись в серых простынях... нажрался рыжей душистой шерсти, да так и не смог откашляться... закатил глаза... сказал правильно да мудро всё, что язык сказать не поворачивался... и умер.

А потом проснулся... за окном во всю пылал раскалённой печью новый день... последний день... последний день... последний день выцветшей тряпкой....

Sit Tibi Terra Levis и безграничье полей

Ослепительное Солнце стоит высоко в зените безкрайнего купола небес. От горизонта до горизонта... ни облачка... Только где-то на невероятной высотe, распластав крылья, парит хищная птица. Ветер умер. Стою, опираясь на лопату, рядом с распахнувшей в чистейшую лазурь неба, свой жадный зев, тянущий в себя невероятной силы поток, пустой могилой. Смотрю как в дали горит, полыхает серебром в солнечном потоке древний раскидистый тополь. Слушаю, как в диком полевом разноравье поют цикады. То там, то тут, из зeлёного моря трав выглядывают, как мачты затонувших на отмели парусников, верхушки полусгнивших деревянных и железных, крашеных одинаковой синей краской, крестов. И мы все тонем в этой знойной пучине. Солнце давит с невероятной силой. В последний раз смотрю в восковое лицо среди искуственых цветов, прощаюсь, кидаю комья земли вниз, жду немного, и снова берусь за лопату. Невероятный, пронзительный стрёкот насекомых и глухие удары сбрасываемой земли. Думаю о море. О мерном, извечном шёпоте прибоя. О солёном ветре. Sit Tibi Terra Levis.

A потом обратно, сквозь знойное марево, поглощая сотни и сотни километров, запивая таблетки кофеина энергетиками, как зомби, попутки, пересадки, города, станции, пересадки, доисторические руины на колёсах с гордой, уже изрядно облупившейся надписью на борту ''65 лет победы" ...кого могли победить эти автобусы? Кто вообще победил тогда? Кто тогда победил? Я начинаю сомневаться... Мимо забытых всеми богами сёл, деревень, глухих хуторов утонувших в буйной зeлени, покосившихся заборов, крыш, остановок, украшенных утопическими мозаичными пейзажами, сельских клубов с заколочеными окнами, заводов заброшеных со времён Советов, мимо безкрайних полей... Обратно - обратно - обратно...

вы не смотрите, что мы худые и одеты плохо... мы воспитаны хорошо...

Не то чтобы накипело... просто, вдруг, как-то стало актуальным последнее время... один случай, второй... Все вокруг стали настолько крутыми, что на хуй послать уже некого... так вот...

Ебанные тупые пидарасы с великим самомнением, раскисшие в высочайшей чванливости своей вселенской невъебенности... напышенные холёные мажорные мудозвоны и всяческие не доделанные мурчащие "авторитеты"... тупорылыое узколобое бычьё и тошнотворные кавказские понты... У меня нет никаких сил слушать и переваривать ваши слова... У меня нет сил погружаться в это словесное дерьмоизлияние... Это всё слишком утомительно... Я обнаружил идиальный выход... Я буду вас просто пиздить... Когда вместо ожидаемой реакции, от изрядно замученного вида, заросшего а-ля одуванчик молодого человека с синяками под глазами вам молча и жостко прилетает в ебало в глазах у вас отражается вся искренность детского изумления, смешанная с ужасом от лицезрения картины падения статуи великого божества с золотого пьедестала... мне нравится этот вид...


Синдром Смертельной Усталости...

Скаждым шагом меня становится меньше. Каждый новый вдох даётся тяжелей чем предидущий. Открываешь глаза утром, выдавливаешь из себя проклятие, шевелишь руками под многотонной толщей дичайшей усталости. Давишся тошнотой у горла, давишься тощим завтраком, смотришь в зеркало, улыбаешся. Я не знаю откуда это пришло. Бледное лицо осунулось, под осоловевшими глазами торчка - синяки. Скаждым новым шагом меня становится меньше, тошнота... Кто-то вытянул из меня силу, выжал мышцы до суха, ватные руки, ватные ноги, допивает последние капли... Я чувствую... постоянно... От затылка, по рукам, спине, ногам мерзостно-тянущще-выворачивающее тошнотворно-тоскливое ощущение утраты себя. Срывающщиеся порой нервы... ловишь себя на том, что прощаешся с любимыми людьми... вдруг понимаешь, просто, что ты это делаешь... неосознанно.... несёшь какую-то не имеющщую значения ретроспективную хуйню, выглядишь жалко. Порой хочется выть, сжаться в комок и безсвязно орать, или вцепиться кому-нибудь, не важно, зубами в глотку, свалить на землю и бить головой в лицо... как молотом... пока не превратишь его в кровавое месево. Так тяжело бороться с этим одному. Хронический недосып и не поддающееся описанию чувство вытягивания сил. Смотрю на себя, как будто со стороны, через мутное, грязное стекло чужих глаз. Безсоница. Лежу часами и не могу уснуть. Ночью становится легче. Ночью я могу собраться и немного тренироваться и ждать следующего адского дня. Дожить бы... До моря... Дотянуть... единственная мысль... единственное желание... Какая-то инородная тварь точит меня изнутри. Сил не осталось, мыслей, желаний, осталось только одно слово "дотянуть". Только злоба, лютая злоба, заставляет держаться, заставляет не забыть кто я. Сил уже нет. Только злоба держит меня. Больше помощи ждать неоткуда. У неё нет причины и цели, источника и имени, но она заставляет подниматься и идти... каждое утро, стиснув зубы держаться днём.... и верить в море.... В единственную возможность вырвать себя из этих двух месяцев натурального ада... Дожить бы... Ещё 17 дней...

Солнце светит мимо кассы...

Ёбаный год прошёл... ёбаный год... ёбаный год... а я всё то же... а я всё так же... схожу с ума...

Столько всего не сказано, не сделано... мелькнула, вспыхнула, сгорела, пропала очередная капля надежды... кусочек счастья... заветный крапалик и нежные прощанья.... теперь всё по новой...

А сил всё меньше... дожить бы... до моря... Доктор не дожил... Доктор закончил свои дела, Доктор сложил в коробку какие-то вещи... написал несколько записок... попросил передать коробку... той, что никогда не брала трубку.... и вырезал у себя из рук вены... со статусом "я верю в счастливое лето".... прощай, сумасшедший Доктор, ты был стар и умён, видимо, ты что-то понял во всём этом... или просто не хватило больше сил на всю эту хуйню.... А я соберусь, я дотяну, я сяду в автобус на Майкоп... и через несколько дней окажусь там где нет ничего, кроме моря, неба, скал и маяка, парящего высоко над этой выжженной пустыней... и солнце... бесконечное солнце... и времени больше не будет. Это становится какой-то традицией - топить свою тоску в море

Р.S.

Если однажды, вдруг.... Тебе понадоблюсь я... тот, настоящий я... просто звони... возможно он будет ещё жив.

Джа запустит трамвай из болота в рай.

Р.S.

Спасибо Тебе, за эти долгие ночные прогулки домой... по узким, глухим, раздолбаным улицам, по которым блуждают лишь зомби. Я узнаю много нового.... ))

...

я подземный крот... я подземный крот, бля...

"Не упускай возможности вдохнуть весь этот день !!" (с)

Нас было трое... И у нас было всё что нужно.... не форматные причёски, шоколадные конфеты, огромные солнечные очки, расстёгнутые и развевающиеся на тёплом ветру яркие клетчатые рубашки, наушники, майки с психоделическими узорами, потёртые джинсы, кеды и куча разнообразных фенек на шее и руках Ведьмы, что делало её похожей на короткостриженного и крашенного рыжими перьями Джека-Воробья проебавшего свою треуголку и плотно севшего на LSD и The Doors... На юге, над жёлтыми и зелёными прямоугольниками полей,залитыми золотом, медленно клонящегосяся к закату солнца, чуть западней тысячедвухсотметрового монолита Джуцы, покрытого ярко-зелёным бархатом трав и кажущегося сейчас сверкающщей на золотом свету крохотной изумрудной статуэткой, на фоне Большого Кавказского Хребта одетого в лёгкую дымку, неподвижно, грозно, в совершеннейшей тишине, что громче утробного медного рёва тибетских молельных труб, висело исполинское молочно-белое "блюдце" НЛО... Мундштук пах табаком, индийскими благовониями и приключениями... чёрное резое дерево и аптечное стекло выгорающще изнутри оранжевыми сполохами, и отражающееся в разноцветных очках поле, и ветер что гонит волны по морю трав, и дорога шипящая под подошвами мелким каменным крошевом... и ни души... Чуть ближе к нам.... над предгорьями огромная жирная чёрная туча медленно, лениво сбрасывает из себя тонны воды... серые косые мазки в небесах...там, где-то далеко в полях на юге идёт страшный ливень... стоим... молчим... "Riders on the storm... Riders on the storm... Into this house we're born... Into this world we're thrown... Like a dog without a bone... An actor out on loan... Riders on the storm..." за голосом Джима глухо рокочет эхо небесной Ниагары... тонны медленно падающщей с небес воды.... Слышишь шаги ? ...Идёт дождь. ...Когда "блюдце" обратилось в правильную чёрную прирамиду, страшная летающщая крепость в голубых небесах идилистического деревенского пейзажа, в небо поднялись Сумеречные Драконы.... Затмевая солнце... Обвивая длинными хвостами ближние горы... оскалив зубастые пасти... древние монстры расправили крылья застилающщие небеса... Мы шли под крылом Великого Дракона... Гроза обходила нас с двух сторон.... Постоянно мимикрирующее, кишащее чёрно-серое месево из хвостов и крыл и Небесный Портал с застывшими неподвижно перистыми облаками, Вечная Благость - на юго-западе, свет и тьма... И кладбищще двустволкой смотрящее нам в спины... А потом мы повернули на восток и все небесные твари обошедшие нас с севера и юга, ринулись на город, что лежал перед нами, зарычали превратились в свинцовый ком.... Дорога... просёлочная дорога - две пыльные калеи, усеянные сиреневыми лепестками каких-то отцветших полевых цветов, рассекла небо на две равные половины... на западе в совершеннейшей лазурной чистоте медленно падало ослепительное Солнце, на востоке, застилая небеса, бушевала гроза.... Мы подняли руки на встречу ветру, растопырили пальцы, растянули в улыбках перемазанные шоколадом лица, сказали "Уф!!" и пошел дождь... крупные редкие тёплые капли... и вышла радуга, сказочым мостом прорезающщая тёмную сторону неба... мы сели в мокрую траву на обочине дооги и курили... говорили о чудесах что происходят с людьми по невероятной случайности попавшими в то место, где радуга касается земли.... говорили о том, что когда-нибудь люди сделают искуственный излучатель радуги и будут принемать радужные ванны.... Вдыхали солнечный свет из лазурного неба на западе и выдыхали клубы дыма в грозу приправленную радугой на всотоке....вдыхали и выдыхали... вдыхали и выдыхали....

Р.S.
...а потом был вечер, фонари и мокрые улицы ...и ветер превративший город в один огромный маракас шуршащий вихрями опавших с деревьев цветов и семян... и небо изредка озаряемое сполохами молний... травмваи и лужи...

Мимо этого дома идут поезда и жизнь проходит мимо...

Дуло прохладными ветрами
Мазало мерзкими снами
Смотрело серыми глазами да молчало
Времечко...
Шарилось по прозачным весенним лесам
Да грелось...
То на солнышке,
То под пыльной лампочкой
Луковое моё горюшко
Одуванчиковое полюшко
Под мелким весенним дождём
Бродит...
Наркотическое опьянение
Сказочное сновидение
Под бетонной маской трёхлетноего ребёнка...

Еще один дождь...

Ретроспектива... молчал, смотрел и курил... словно черно-серый фильм... о прошлом... смотрел и курил... говорил о тех заповедных чудесах, что копошатся вокруг, да мало кто их видит... смотрел... если бы можно было включить цвет, то это был бы фильм обо мне... уф... уф... уф... nevermind...

А потом пришел ещё один дождь... шелестел по капюшону... рисовал круги на зеркалах луж.... шаркал белыми адиками по сырому асфальту ... курил индийские сигареты... выдыхал клубы дыма и ни о чём не думал... просто шел.

...

В то лето я разбил себе вдребезги лоб
О величавые достоинства мстительной памяти,
Ненароком наблюдая, как в мясной избушке помирала душа
Как в мясной избушке умирала душа...

(c) Егор Летов
Страницы: 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 ... 9