Страницы: 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9

Смешные сны... Пластилиновый мозг... Повороты Весны...

Я ждал их... я очень долго их ждал... и они пришли... весенние дожди... сменились солнцем и опять заморосили... "амнезия - амнезия, я всё позабыл и мне не страшно, мне уже не страшно..." ...легко и пусто... абсолютное совершенство отсутствия.... отсутствия чего бы то ни было.... полный покой.... ни потребностей, ни страхов, ни желаний, ничего... свобода.

А потом пришёл новый сон... сон где я учусь заново ходить... говорить... через страх новых падений... новых увечий... сон в котором я вместо того, чтобы по обыкновению промолчать, лечь и отрубиться, до того момента как будильник воскресит меня в новый светлый день, сел в машину и уехал в ночь и неизвестность... А потом сидел, смотрел, слушал, пил крепкий чёрный кофе, курил одну за одной и не верил в то, что так бывает.... так бывает.

уф... уф... уф...

Вот- вот наступит весна... чахлая, жидкая, бледная, да авитаминозная... и будут идти дожди... унылые... серые... моросящие.... как же я соскучился по запаху дождя...

Столетний дождь...

Резиновый сапог в сыpом песке.
Глаза стоят на pжавом потолке.
Истpачен сгоpяча веселый бpед.
Сцепились, хохоча, колечки бед.

Столетний дождь...

Hад пpопастью весны собpались сны
И pанние глотки большой тоски.
Hогтями по стене скpебет апpель,
Как бyдто за стеной pастyт цветы,
Как бyдто их yвидеть с высоты.

Столетний дождь...

(c) Янка

казалось, уже тысячу лет прошло...

...небо тогда было безупречно чистым... Солнце и удивительно тёплый ветер обратили заваленные снегом улицы в бескрайнее половодье бурных рек, несущихся куда-то.... цвета какао... с запахом Весны... с запахом Весны... с запахом Весны... с запахом Весны... окно открыто настежь... что-то злобно-радостное орёт из колонок... педаль вжата в пол.... запах весны рождает эйфорию... безумное радостно-сумасшедсшее желание кричать смеяться и дышать... дышать... дышать... эйфория... залитая талой водой дорога превратилась в реку расплавленного золота... солнце в глаза... солнце всюду...

а потом была тьма... и снег... и холод... безвременье... сколько недель ?? ...трудно сказать... как будто нет никого... как будто вымерли все... только я один... и больше никто во всём городе... только я видел как в 4 часа утра промороженный насквозь асфальт в свете фонарей обратился в сверкающщую, прекрасней чем россыпь драгоценных камней, бездну... бриллиантовые дороги.... бродить по вымерзшим улицам... руки в карманы, вниз глаза... по миллиардам крошечных стробоскопов усеявших землю...

а сейчас, холмы покрытые сухой травой.... бледно-голубое небо... холодное солнце, да колючий ветер... отчётливая спокойная сосредоточенность... анастезия...

Дома под снегом...

Наши зимы слились в одну сполшную белую не проглядную пелену... Засыпало. завалило, заметелило... За мутным, пыльным окошком медленно, торжественно крупными хлопьями падает снег... кружит... неспешно... Сумерки... Сидя на расшатанной табуретке подкидываю веточки в недовольно шипящую буржуйку.... грею руки... смотрю на то, как за окошком бесконечным снегом на землю опускается ночь... засыпаю... глаза, как буддто засыпанные песком слипаются при каждой попытке моргнуть... волнами тепла от печки наваливается сон... засыпаю... или уже сплю ??... кто знает... а старик всё говорит и говорит и говорит и говорит...что-то рассказывает сам себе...перебирает залитые маслом механизмы, крутит гайки, рассказывает... про то, как его отец пришёл с войны... про бандита Бонаку... слова сливаются с шипением огня.... кружатся снежинками за окном... теряют смысл... засыпаю.... А вчера мы сидели на раскалённых июльским солнцем камнях... она смотрела на море.... я смотрел на неё пытаясь угадать имя... молчание.... только прибой перекатывает каллейдоскоп разноцветной мелкой гаьлки у нас под ногами.... штиль... белые кучевые облака намертво прилипли к пронзительно голубому небу... там, там... и там... похожее на лицо толстяка пытающегося задуть все свечи сразу на именинном торте.... молчание.... пекло... прибой... Утром звонок поднимет нас как рваные флаги.... где-то. Зима... всюду. И опять её троллейбусы и мои дороги в безкрайнем белом... да ночи у костра в заваленном снегом лесу... так всё и будет...

Ты был прав, Серый Волк. Ты был прав... (с)

ёп твою мать... нужно было всё разъебать, и выйти замуж за распальцованного быка на джипе чтобы, блять, через пол года признать что я был прав... я хуею, дорогая редакция....

25

ещё год... пиздец, что за год... пиздец... просто пиздец... сдохнуть... сжечь всё и разбить голову о стену...

полный пиздец...

[25]

25... год ушёл.....

новый... три дня сумасшедсших фильмов и бесконечных наркотиков... аномально тёплых вечеров и Саузы...

блаженное недумание...

Наркотическая независимость и весенние полдни...

Весенний полдень чирикает невидимой птичкой где-то среди залитых мягким солнечным светом, поросших ярко-зелёным мхом корявых толстых стволов спящщих деревьев... жалкими остатками снега на молодой зелёной траве... среди сгнивших листьев... Хожу по маленькому сонному городу без цели... тишина... солнце... весна... декабрь стирает день за днём.... завтра заметелит, засыпет всё белой пеленой.... непролазной. глухой, липкой... энтропия затерянных в белых горах городишек... или просто размажет грязной жижей по лобовому стеклу.... а пока.... а пока... а пока наркотическая независимость... "оставь-оставь мне на косяк зелёного льда..." ...вечный крапалик и бесконечная плюшка.... уф... пусть будет так... сижу на лавочке, лучик солнечный поёт... запах весны... полдень.... никуданеспешение...

немота...

мои солва разорвало противопихотной немецкой миной затаившейся где-то среди палой листвы окресных лесов... болот... холмов... гор... ждавшей... долгие годы ждавшей и хранившей тишину миной.... кто найдёт теперь эти обугленные ошмётки в бурых пятнах ??... после того как прозвучало её единственное слово.... гулкое... веское... осколочное слово... слово для которого она была рождена.... из берёзовой рощщи взлетела стая ворон... эхо затихло... тишина....

что стоит теперь эта россыпь букв ?? не сложить из них ничего путного больше... немота. Не написать ничего... грязное месево.... в слякоти словосочетаний разбросанно крошево троеточий... ни о чём...


Стою и смотрю как солнце медленно падает западе... покрывая золотом серый монолит облаков... от моего тела валит белый пар.... мокрые следы по плитке... полотенце на бёдрах... выдыхаю эвкалиптовый дым... она что-то пишет пальцем на замёрзшем изнутри стекле троллейбуса... потом стирает... город занесённый снегом... облака белого пара...

Хэй... моё тело пляшет качучу... моя душа размазана луной по снам...

Зиг !! я корчу из себя дегенерата... я сливаюсь с окружающщей действительностью.... "типа" *SCRАTСH* ...становлюсь ограниченным в угоду окружению... всё вокруг тупо и фальшиво.... ия поддельный - не настоящщий.... проклятые интроверты всегда гворят что им "плевать", хотя на самом деле им далеко не "плевать"... Зиг !! вот я захожу за чёрным немецким пивом на знакомую точку... Зиг !! 2 руки из-за барной стойки вскидываются в приветствии... публика охуевает... "хайль.... 2 чёрного..." ...мимикрия... похуй... локоть врубается в что-то жёсткое... мягкое тело топчется гадами... вальяжно накуриваю появляющщихся из небытия знакомых... аристократия.... дико болит локоть и ломанное колено... мимикрия... в белом лесу никто никого не нашёл... трахаю в своих снах самую красивую женщину на свете... что-то говорю - говорю - говорю... похуй... уже не важно.... потом, когда сон станет тонким, придёт "янезнаюеёимени"... какого хрена ?? она будет читать книгу, сидеть в кресле укрывшись пледом... смотреть в окно... она не курит... я помню её лицо... я не знаю её, но узнаю... я вижу её в своих снах... серые глаза... светло-русые волосы... не послушными, слегка вьющимися, прядями... нельзя сказать что она ослепитеьлно красива... она притягивет.... чем-то... вымерзшие чёрные улицы.... снега нет... она не здесь... здесь грохот моих шагов по асфальту, там тёплый свет лампы, свитер крупной вязки и медленно падающщий снег за окном... запах... особый... не знакомый... полуулыбка мягких тёплых губ... это не здесь... я вижу её в своих снах, день ?? два ?? три ?? она видит меня... я знаю... зачем ?? трое в полном ахуе... они пока ничего не понимают... нож в моей руке. Она его видит... они пока ничего не поняли, хотя один из них зажимает проколотую руку... кровь медленно сочтся между пальцами.... медленно.... в сером, не спешном великолепии, качается сухой камыш... пустырь... мелкая зелная трава бешенно дрожжит под порывами ледяного ветра, как будто плёнку пустили с троекратной скоростью... солнце.... сижу в машине безучастно смотрю в окно... болит разбитый локоть... там всё по-другому... медленно шипит качающщийся сухой камыш... я ухожу... напяжение, молчание... зачем она видит это ?? я знаю - видит... где она ?? кто знает ?? за её окном медленно падет снег... она заваривает зелёный чай... кто она ?? почему в моих снах... встретимся ?? заочно проникнувшие в души друг друга... я в её не объяснимое законами логики одиночество, она в мои глухие шаги по мертвым, вымерзшим улицам лишённым сега... где ?? в купэ поезда идущщего не отсюда и не туда ?? ...я вижу её в своих снах... она видит меня... или я вижу её сны, а она мои ?? зачем ?? загадки в темное... ко это ?? человек которому нужен я ? человек который нужен мне ?? я опять вижу, как за её окном тяжелыми хлопьями медленно падает снег... это раннее утро, или гаснет день ?? где этот город ??... сплошные вопросы не имеющщие ответов... если бы я умел рисовать, я бы открыл глаза и нарисовал бы её лицо... фоторобт... кто это ??... кто смотрит на мёртвую дущу в изломаннном теле, шагающщую с улыбкой на лице под ярким холодным декабрьским солнцем.... я чувствую взгляд... когда-нибудь я её встречу и спрошу... или мы встретимся во сне... или всё будет по-другому... или ничего не будет... не знаю.. ничего не знаю... кто ты ?

Солнечные Дни...

Дни... пустотой... прохладным ветром в открытое окно, солнечным светом в лицо... бесконечными полями... грохотом шипованной резины по серой стреле сухого шоссе... без цели и места назначения... истеричным воем Мэрлина Мэнсона сквозь рёв мотора.... пустотой.... щурюсь на солнце...

Ночи... колючими звёздами с чёрного неба, серебрящимся мёртвым лесом в свете огрызка луны... как будто Нежить пришла... и всё умерло... оранжевый огонёк медленно ползёт вниз по стеклянной трубке пипетки.... воздух вымерз... лес вымерз... я вымерз...
Состояние: я смотрю в календарь, я знаю, что скоро Зима...
Музыка: ...

Стучали апостолы кулаками по столу...

... просили вернуть на землю Любовь господа...
... а Бог их не слушал...
... он открыл полку с книгами... поморщился... взял три... три осколка былой сказки... подержал в руках... поглядел брезгливо... сколько времени прошло.... сколько времени... доколе будут пылиться... превращать сны в гадостное месево... оделся, сел в машину и последний раз проехал по дороге, которую помнить будет вечно... но не проедет больше никогда... (вернее проедет... но шанс на это...) ...и сдал, с рук на руки.... не Ей... жаль... ауфидер... сел в машину, улыбнулся, покачал головой, закурил вонючую эвкалиптовую сигарету и скрылся в пустоте осеннего вечера...

P.S.
Свобода, есть полная потеря Надежды. Свобода, есть полная потеря Надежды. Свобода, есть полная потеря Надежды. Свобода, есть полная потеря Надежды. Свобода, есть полная потеря Надежды. Свобода, есть полная потеря Надежды. Свобода, есть полная потеря Надежды. Свобода, есть полная потеря Надежды. Свобода, есть полная потеря Надежды. Свобода, есть полная потеря Надежды. Свобода, есть полная потеря Надежды. Свобода, есть полная потеря Надежды. Свобода, есть полная потеря Надежды. Свобода, есть полная потеря Надежды.

Туман течёт среди деревьев...

Смотрю из плотной, как древняя, покрытая пылью паутина, серости своей комноты на то, как ветер рвёт последние бурые листья с корявых вишен за окном... раскачивает тонкие кривые ветви акаций.... выключаю телефон... одеваюсь... вздыхаю.... закрываю дверь... выхожу прочь... в чёрном, словно оберштурмбаннфюррер... и пропадаю в сырости туманов окресных лесов, холмов, оврагов, гор... в наушниках тихо-тихо бесконечная "Rundgang Um Die Transzendentale Saule Der Singularitat" Варга... достаю из кармана набитую сказками "беломорину"... чиркаю спичкой... здесь нет города... здесь ничего нет... выдыхаю запах палой листвы ...выдыхаю туман ...блуждаю среди деревьев, молча появляющщихся из белой неподвижной пелены... слушаю как ветер шумит... как мелкая водяная пыль ложится на лицо... ёжусь от холода... рву терпкие синие ягоды терновника... я маленький тёплый уголёк среди глухого осеннего дня, среди сырого голого туманного леса... в безвременье... в "нигде"... позаброшенный Неверленд готовый к приходу Белого Безмолвия...

"В небо осеннее, выскобленное тоской,
Чужие глаза медленно поднимаю
Всё, покой..." (с)

Нет... не покой... вру... вру...

А.К.

[А.К.]

Лучший концерт.... проклятые наркоманы братья Самойловы... это было охуенно. Агата Кристи. Эпилог.

Продолжая увлеченно и отчаянно спать...

Я ехал мимо рыночной площади. В толпе серых людей я видей Её... среди ящиков, лотков, телогреек, суеты, слякоти... уставшие глаза, бледная кожа... Вспомнил свою смерть, сжал зубы, нажал на гашетку... Не выдержал, развернулся, нашел, забрал.... Я держал Её в своих руках, мы сидели в углу возле тёплого баяна батареи, говорили... тихо... я чувствовал Её запах.... я вернулся... я вернулся к жизни... Я спал. Безнадёжно и беспощщадно спал.

Сны о возвращении... сны... всего лишь сны ? не знаю...

Опять давить в себе желание увидеть ?? .... или или или... не знаю...

Железные Мантры

[Магнетическое Шоу]

стоило намотать 400 км. на своей многострадальной машинке ради этих чудес... стоило... безумнейшие инструменты... сказочный перформанс... красота... Пикник.

Гватемальский кумыс и Голливудский рассвет

...пустая голова ...безумная диалектика бесполезной жизни под молоком выносила вчера.... сегодня лечу по прямой серой ленте в вихре золотых листьев сверкающщих на солнце... голубое небо... бабье лето...

красота... отвращение... внутри... извечное отвращение.... не передаваемое великолепие золотой осени... дерьмо....

P.S.

...что ж, прощайте клетчатые рубашки, голубые джинсы, кеды, солнечные очки... последние вам деньки...

...

А здесь тишина... иконы Битлов, ладан - гашиш....

Умф...

Оберштандартерфюррер СС наливает третью кружку светлого немецкого пива... на барной стойке - похожая на друшлак вермахтовская каска, обернутая колючей проволкой... Бонн Скотт орет из далекого 74-го "...Jury found him guilty... Gave him sixteen years in hell ...." ...охуеть...
Сегодняшний вечер действительно становится прекрасным продолжением вчерашнего... "Индейцам не наливаем" гласило вчерашнее объявлене на стене кубрика... "Если не придете завтра, будите гандонами", сказал бармен ближе к утру... играл Стив Рей Воган... и мы пришли...
И мы попали... дабл трип... полнейший и качественнейший пиздец. Оберштандартерфюррер ставит Роберта Планта.... Оберштандартерфюррер говорит "Умф" ... Роберт Плант - боженька... мы идем по дну... среди зараженного логикой мира... среди этого столь привычного города - сказочное место... мы погружаемся.... охуеть... никто не знает во что превращаются такие неприметные бары ночами... осколок... кусок другогой реальности... незнакомые люди, кирпичные стены, так и не допитое пиво... цунами звука, видеоряд разрывает сознание в клочья.... Роберт Плант - боженька.... "Вариант "От заката до Рассвета" говорит Оберштандартерфюррер и улыбается... я почему-то начинаю верить, что он расстрелял уже 4-х поваров... в жопу Тарантино... здесь все не адекватны, обсалютно все... это место вообще не может сущществовать, это эмпирически не возможно... но мы здесь... страшно.... Рвем когти... быстро... это практически побег... Комикс.... ночная дорога, рев мотора, ночной город в окнах... яркий комикс... Чикаго - 30-е... взявшись за руки на заднем сиденье... уже ясно, что мы спаслись... спаслись.... спаслись... охуеть...

Pale Rider...

"...И взглянул я, и вот, конь бледный, и на нем всадник, имя которому Смерть... и ад следовал за ним..." (Откр. 6 : 8)

Меня мажет по летящщим мимо дням... мои сны слились с явью... я уже порой не понимаю сплю я или бодрствую... я ничего не хочу... я ничего не чувствую... бывает, накатит, отпустит... и снова апатия... смотрю в исходящиеся морзянкой вспышки дальнего света идущщего на встречу, вижжащего сигналом грузовика, настраиваю мигнитофон.... обхожу фуру... апатия... "У окна, дождь расскажет мне о том, как он жил вчера, как он будет жить потом..." ...проскакиваю... я не чувствую страх... я дерусь ночью на пустой дороге с бродячей стаей в 6-7 рыл здоровых псов... я пинаю их ногами в лязгающщие зубами морды прижавшись спиной к забору... молча... ничего не дергается внутри... страха нет... меня нет. Ничего нет... есть только смерть. Меня мажет по бесконечным ночам, дорогам... там где я появляюсь случается какой-нибудь пиздец... ад следует по пятам... я смотрел на них и радовался.... радовался тому, что у кого-то все хорошо... они вселяли надежду... что теперь ? смерть.... хлам... стою посреди руин... вожу пьяное скулящщее, нихуя не понимающщее за что его растоптали, тело... хуйня... я был таким же... теперь я - Смерть. Глухой ночью, смотрю в глаза, любуюсь мягкой улыбкой чувственных губ, пью зеленый чай в круглосуточной кофйне, не спеша, размеренно вбиваю гвозди слов в крышку гроба... пустого гроба.... удары стирают улыбку... сомкнется с гулом земля... ничего не будет... будет только Смерть... они звонят мне практически одновременно... ад следует за мной.... а я ничего не чувствую... я безразлично смотрю на его агонию, я безразлично смотрю на её страсть... я пуст.
Состояние: я научился не спать, но разучился любить...
Музыка: Дельфин - Или Я

ом... аум.... еум...

Синдром угасания Лета...
Молоко зеленого цвета...
Холодные ночи, Черным Лукичем в наушниках... колючими звездами с неба...

"Время летит, самолетом вперед, пароходом под лёд, паровозом изо рта в рот. Этой ночью ты будешь..." (с)
Страницы: 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9