Страницы: 1 | 2

СноваГодное поздравление.

По уже сложившейся недавно традиции - выкладываю в свободный доступ СМС-ку поздравляшку: Авторство можете приписать себе, но тёплое чувство болагодарности ко мне сохранить обязательно.

Коль в стихах из Интернета
Для тебя услады нету,
А желаешь в Новый Год
Только авторский подход,
То сердечно поздравляю
С длинноухим годом Заи
И желаю в Новый Год,
Чтобы был большой приплод
Всяких радостных чудес
И удачи полный лес,
Чтоб от всякого добра
Прям ломилась вся нора,
Чтоб покосу на раз-два
Поддавалась трын-трава
И чтоб пакостные волки
Обходили вашу ёлку \ не насрали вам под ёлку
Не болей и, силь ву пле,
Уши содержи в тепле!



Всех с Новым Ушастым!
... А проблема-то в том, что тебя не оставляют одного. Наедине со своими мыслями, с возможностью пораскинуть мозгами, послушать вой ветра за окном или шелест травы. Ты хочешь что-то написать, сделать, измыслить - произвести какой-то клочок мыслеформы - но в скайпе сидят твои друзья по комповой стрелялке, твоя первая любовь 10тилетней давности, какие-то волосатые металлисты, твоя текущая (не в этом смысле!) девушка. И все они могут одновременно начать говорить с тобой о том, почистил ли ты уже зубы, будешь ли ты праздновать бд, умеешь ли ты готовить сладкую шоколадную вкусняшку и пойдёшь ли на похороны к своему театральному учителю. А ещё фэйсбук, где кто-то снёс яйцо на Весёлой Ферме, кто-то снёс башку на Весёлой Казни, кто-то отметил твою фотку, кто-то откомментил. И ты понимаешь,что никому ты, в глобальном смысле и в хуй не нужен. Но все дёргают, булькают, делятся... И возникает эдакий когнитивный диссонанс. И думаешь: вот побуду наедине с собой. Побуду. Как только отвечу этому (это ведь важно), откомменчу одну фотку (а то не то подумают) и так далее...
Я хочу в избу с лучиной. И без всего этого. Меня тошнит от всего этого фэйсбучьего бреда, которым все упарываются, меня угнетает, что надо всё время гет ин тач со всеми подряд, иначе через сутки отсутствия о тебе ВООБЩЕ никто не вспомнит. Ведь главная страница уже успела несколько раз обновиться. И конечно, в избе с лучиной я бы взвыл через пару часов от этой грёбаной информационной ломки... Но это были бы, как мне кажется, самые счастливые 2 часа в моей жизни.
А ещё у меня ангедония. Я сперва думал, что это возрастное - но теперь, кажется, пора показаться психиатру. Неправильно это - когда все чувства такие тусклые и ничто не доставляет настоящего удовольствия.
А сейчас я закрою это всё, вырублю комп и просто немного полежу. Моя любимая музыка будет омывать мой усталый разум - и я, может, вновь смогу почувствовать так называемое
Классно. Новый год прошёл - и обо мне снова все забыли.

Вся душевность, вся атмосферность праздников превратилась в наш век высоких технологий и ускоренной жизни в идиотский конкурс того, кто быстрее найдёт в Интернете стишок "поприкольнее" и нажмёт на кнопку массовой рассылки.

А ещё я на отходняках.

My Bloody Valentine

Недавно, решив уже наверняка пойти на добрую и хорошую кину с Джимом Керри - YESman, я был переагитирован своей кудрявой воздыхательницей сходить на "романтику", которой был признан плакат от My Bloody Valentine. В пользу этого фильма играло то, что он отрендерен в 3Д, и то,что там кровью было нарисовано сердечко. Так что аннотацию я прочесть так и не удосужился. И очень зря.
Смотреть это невозможно. Ничего ужасного в этом ужастике нет. Смотреть его не страшно, а просто противно. Он ВЕСЬ состоит из постоянного, однообразного и неизобретательного убийства людей киркой, причём в силу того, что он 3Д, зрителя постоянно бомбардируют мясом, кровищей и обломками костей, снятыми с анатомической достоверностью, и также поминутно тычут киркой прямо в глаз. Принципиальный убийца так любит бить киркой в голову, что даже когда один из героев увернулся от его удара, и кирка вошла в пол, этот маньяк схватил его сзади за голову и (нет, не задушил. Хотя мог. И шею не свернул) насадил его лбом на кирку. Исключение составила, пожалуй, только одна блондинка, которой он разрубил голову надвое лопатой, и голова плавно сползла по лопате на пол, по собственной крови, как по смазке.

Я, конечно, перевидал за последние три года немало внутренностей и прочих изысков некрокулинарии, но зачем эту гадость людям-то показывать?

Сам сюжет поминутно вызывал у меня только приступы хохота. Реально, у меня истерика случилась, я ржал каждые 3 минуты. И, наверное, этим, немало удивил аудиторию. Потому что фильм, повторюсь, премерзкий. От него тянет блевать. Даже меня. Для такого фильма им надо ввести специальную услугу: продавать пакетики поп-корна БЕЗ поп-корна.

Единственная сомнительная польза от этого фильма - ценный урок: если раньше я думал, что 2 лата (100 руб), потраченные на Epic Movie, были самыми бездарно просранными деньгами в моей жизни, то теперь я понял, что эти 4,5 лата мне обошлись гораздо дороже...

Я не являюсь ангажированным антирекламщиком или идейным фанатиком-пацифистом. Но не смотрите этот фильм. Пожааааалуйста...

ГрОб - сдан.

Вчера сдавал ГрОб в своём ТСИ.
Из наиболее сложных вопросов хочу выделить следующий:

Кто явл. изобретателем рентгеновских лучей?
а) Парацельс б) Бор в) Рентген


Но и отсюда люди умудряются вылетать..
Если бы меня спросили об идеале женской красоты среди знаменитостей, то я бы, не колеблясь, назвал нашу (почти) соотечественницу, американскую украинку, Милу (Милену) Кунис. (Фильм Forgetting Sarah Marshall, или "В пролёте").
И фамилия у неё говорящая..

Из актёров моим идеалом остаётся, конечно же, Баттлер. Жерард Баттлер. (Богатый послужной список: Триста, Призрак Оперы, "Пи.Эс: Ай лав ю", ну и незабвенный Дракула2к, конечно же..)

Миле Кунис я б даже письмо написал. Адрес я в инете выкопал. Вот только не знаю, что писать-то..

Evil is good (c) Dungeon Keeper

Как же меня задрали тупые гансы, которые орут под окном каждую ночь! Воистину, потом не удивляйтесь, что в мире так много расистов.. Каждую,сука, ночь! Убивал бы этих лабусов!

Фан-арт на тему трёхсот:

Мы перебили стрелы влёт навершьем копий,
Мы заковали сердце в лёд, мы - триста копий
Детоубийцы, совершившего двенадцать
Великих дел, и персам с нами не тягаться!

Суровый бой ведёт спартанская дружина,
Мы верим в мужество отчаяных парней,
Хоть генерал и потерял на поле сына -
Спарте победа важней!

Блестит как Гелий каждый шлем и каждый гладий,
Дадим отпор своим врагам свободы ради, /(дадим отпор персидской сволочи и бляди?)
Железо мускулов и кости из металла -
Нам позавидует сам меднолобый Талос!

Суровый бой ведёт спартанская дружина,
Мы верим в мужество отчаяных парней,
У Ксеркса в свите были полные кретины,
Ксеркс, и подавно, был гей!

Мы триста сильных кулаков возносим к небу -
Поотправляем всех врагов в чертог Эреба,
Пусть удивляется видавший виды Гадес,
Кто смог аид его так персами загадить.

Суровый бой ведёт спартанская дружина,
Мы верим в мужество отчаяных парней,
Кто вызывает нас на честный поединок -
Не собирает костей.

Врагу покажем,что такое труд Сизифа,
Спартанским маршем мы войдём под своды мифа,
И пусть "божественный" король у нас узнает,
Что кровь богов порою тоже вытекает.

Суровый бой ведёт спартанская дружина,
Мы верим в мужество отчаяных парней,
Чем веселее будут песни у эллинов -
Тем убивать веселей!

Готова к бою тренированая рота,
Мы не сдадим врагу Горячие Ворота,
Ведь для спартанца нет мудрее педагога,
Чем чечевичная похлёбка и агога!

Суровый бой ведёт - спартанская дружина,
Мы верим в мужество отчаяных парней,
Врага мы режем, как военные машины -
Бей, прикрывайся - и бей!

* * *

Экце, товарищи, хомо -
Будем людьми,
Кару Бессмертного Дома
Смирно прими:
Над головою сшибутся
Злые огни.
Плачешь, мой бедный Меркуцио?
Что ж, извини...

Иногда бывает, что стихи приходят ко мне на границе между сном и явью, когда я просываюсь. Но я обычно не успеваю их записывать. Так, фрагментами помню. А ведь они, наверное, самые гениальные, если до конца записать...

Мне очень плохо. Болит даже не голова - душа болит. Накатила какая-то странная меланхолия, жуткая скука. Я скатываюсь обратно в воспоминания, и ногти скользят по последним клочьям реальности, раздирая её хрупкую немощь...

Тьфу ты ёб, какую херню пишу...
Спать, Мортис. Срочно - спать...

Если бы меня спросили о Дьяволе..

Я, наверное, очень странный Христианин. Или не христианин, вовсе. Мою религиозную позицию, вообще, непросто описАть. Если кто-то может обозвать меня каким-нибудь словом, под которое подпадает моя философия, пусть он мне его скажет. Запомню на будущее.
Дело в том,что в Бога я верю. В Христа - наполовину. В Сатану же не верю вообще. Поясню на примерах:

Бог для меня - это не какая-то там квазиличность, не суровый перст,прогнавший Адама из Эдема и не обьект слепого поклонения. Я воспринимаю Бога, как свод законов мироздания, которые реализуются на всех уровнях организации материи, как некую универсальную физику. Правило без исключений. Я вообще считаю, что фразу: "исключения подтверждают правила" придумала самая большая ослина на земле. Исключение из правила подтверждает только две вещи: 1. что правило у вас - говно, и что 2. есть какое-то ещё, высшее правило, которое вы не учитываете (я сейчас говорю не о языковых правилах, а о правилах физики, логики и т.д.).

Например, одно из таких архиправил: "наиболее примитивное всегда - наиболее агрессивное." Это правило реализуется равностепенно на всех уровнях существования: и на клеточном, где наименее развитая раковая клетка - самый крутой агрессор во всём организме, и на социальном, где тупейшее скиньё и гопота - всегда злее и вреднее. И на рыночном, где детективы и сериалы тупейшими диалогами и без какой-то серьёзной внутренней организации, с уверенностью захватывают прилавки, выжимая с них редкие жемчужины смысла.
Такие вот законы, их совокупность, и есть - Бог.


Множество расколов на секты и учения, как мне кажется, происходит из-за глупых и совершенно неважных теософических споров, где люди называют одно и то же разными словами, а потом сами вцепляются в своютерминологию, чтобы насмерть её отстоять. В то же время, мне кажется глупым спорить о том, является ли Бог личностью, или безличен. Какая разница, как назвать что-то, суть чего мы всё равно не поймём никогда? Ведь, на мой взгляд, мы не мыслим категориями Бога, так же как, скажем, собака не мыслит нашими.
Ведь собаке нельзя обьяснить понятия "дефолта" и "инфляции" не потому, что ей непонятен механизм этих процессов или их разница. Собака просто НЕ МЫСЛИТ КАТЕГОРИЕЙ ДЕНЕГ. Для неё это непостижимо.
Поэтому я и считаю, что спорить о том, является ли Бог сверхличностью, которую нам не дано понять, или он - безличностное проявление мироздания, так же полезны,как спор о том, является ли зебра белой или, всё же, чёрной. То же, например, с триединством, или непорочным зачатием. Я думаю, если бы Бог и придавал значение нашему к нему отношению на ЭТОМ уровне, то меньше всего ему бы хотелось, чтобы мы забивали себе головы такими вопросами. Лучше бы антибиотик новый изобрели, что ли. Или криоген какой..

А Бог, он на то и "бог". Бег. Бег светил по небу. Вечный беглец, скрывающийся от человека. Нам его не догнать и не поймать. Не заставить объясниться - личность он, или таки нет.

Вера во Христа, на мой взгляд - это вера в идею, а не в человека. Я не могу утверждать, что Христос существовал на земле в том виде, в каком он описан. Что он делал что-то, или не делал. Но мне это и не кажется важным. Мне просто кажется, что любого человека, готового отдать свою жизнь, честь, душу, гордость... всю, без остатка, лишь за то, чтобы окружающим его людям стало хоть чуточку светлее и лучше жить - этот человек достоин уважения, поклонения, следования его путём, в конце концов. А был он, или нет, звали его Иисусом, или, скажем, Васей - неважно. Для моего личного духовного роста, в смысле. Для легенды, понятное дело, это очень даже критично.

В Сатану, как в персонифицированную силу, оппозиционера, промышляющего намеренным западлостроением роду человеческому, я не верю вообще. Мне просто кажется нелогичным существование личности, единственной целью которой является ВСЁ запороть. Просто потому, что психология личности в целом, и НЛП, в частности, как, впрочем, и Каббала, утверждают тезис: все намерения личности, все цели - позитивны, хороши и направлены во благо. Просто на пути из души в тело, мысль искажается "грешной", сломанной призмой нашего сознания, как в калейдоскопе и часто действия людей становятся неадекватными, нелепыми и злыми.
Иными словами, слова "Добро" и "Зло" для меня синонимичны Прогрессу и Регрессу, росту и деградации. Зло - это любое намеренное движение вниз, к агрессии, примитивности и упадку, как следствие.
Да и это не моё личное мнение. Многие философы и богословы считают так же.
Знаете антоним слова диавол? Ангел? Да нет, "ангел" - это "вестник". Совсем другое значение. Ну? Правильно, символ. Потому что сим-вол = со-единитель. Он связывает два понятия. А диа-вол = раз-ъединитель. Распад, энтропия, падение.

Особое умиление вызывают у меня образцы фольклора про сделки с дьяволом. Ведь, согласно банальной логике, появление в твоём поле зрения Сатаны с бланком душевного договора - САМЫЙ лучший момент начать ТУТ же верить в Бога. И самый лучший аргумент в пользу его существования. Но в сказках и в кино ВСЕ выбирают продажу души. Иначе бы и кина не было. И это, на самом деле, страшно - что никто не отказывается. Скоро люди вообще разучатся не подписывать кровью всяку гадость.

В целом, наверное, всё.
Вопросы?


Я был чёрной птицей.. Был!

...Вдруг бесстыдно, гнусно, подло
Накатила безысходность,
В спину бьёт тугой волною,
Хочет быть опять со мною,
Я ль ей ягод не носил?
А поди ж ты..
Нету сил.

Очень тяжко, грустно стало,
В пледы кутает усталость,
Поит супом с беладонной
И водой болота донной.
Хочет в доме запереть.
Мне не выйти..
Четверть-треть.

Ледяные паутины
Вьёт безумье по квартире
У постели в изголовье
Красит стены свежей кровью.
Чьей? Моею? Не моей?
Я зверею..
Кар'элей...

Словно из аида вышел,
Страх на стёкла липко дышит,
Чертит крючковатой дланью
Мне йероглифы-посланья.
Мир исполнился луной.
Вы за мной пришли?
За мной...

люблю эти стихи.

Мой дом сгорел. И виноватых нет.
По черным комнатам гуляет лютый холод,
И свет, что был когда-то чист и молод,
Вмиг постарел, напившись сажи бед.

Сгорели книги – их забыли дети,
Когда бежали прочь от жарких стен.
Жизнь утекала, словно кровь из вен,
Сквозь щели, дымом засоряя ветер.

Друзья ушли: я их не сберегла –
На пепелище жить не захотели.
Нет дома. И в его сгоревшем теле
Душа друзей от скуки умерла.

Я растворяюсь в пепле многих лет.
Вне времени. Без криков и агоний.
Роняю голову в холодные ладони…
Мой дом сгорел. И виноватых нет.

(с) не я, пожалуй...

экце товарищи, хомо - будем людьми!

Смотрел сегодня Кинг-Конга. Первый раз в жизни. И, что удивительно, под конец прослезился. А я над фильмами не плачу уже хрен лет.. Просто, на самом деле, задело. Фильм такой насущный... он ведь не про обезьяну в восемь метров - он ведь про людей. Очень про людей. И мораль сей басни такова, что даже если ты не злой, умный, любящий и таких как ты, на земле больше нету, и никогда не будет, даже если ты раскрылся раз в тысячелетие, как редкий цветок, то тебя всё равно обвинят в том, что ты занимаешь слишком много места, на тебе слишком много аллергенной шерсти или в какой-то ещё абсолютно субьективной глупости, закуют в кандалы, придут зырить, жуя поп-корн и кидаться в тебя окурками из VIP-ложи, а потом хладнокровно расстреляют из минигана на самом людном месте. Репортёры будут суетиться вокруг твоего бездыханного тела, как навозные жуки, и сегда найдутся те, кто сфотографируется на фоне твоего трупа, а потом повесит это радостное фото (лыба на пол-рожи, фак или "виктори" пальцами) на уанке или одноклассниках.ру с комментом в стиле: "лук, я помогал валить большую волосатую обезьяну!". И кучу правых скобочек в конце. НЕНАВИЖУ правые скобочки! Да и людей - не очень..

My book is still unwritten...

I'm a Hairy Plotter >:]

ДорогОй дневник.
А знаешь, у меня всё хорошо! Зашибись у меня всё. Лучше не бывает у меня! Классно всё. Кру-то! Пьи-коль-наа..
Если я скажу, что я, мол, и не знал, что так бывает, то совру. Знал я всё, и к этому шёл. И добивался этого. И, вот, добился.
Я ведь принадлежу как раз к той категории людей, которые считают, что счастье - это не какое-то там безумное везенье, которое бац - и свалилось. А потом также сквозь пальцы и утекло. Не-а. Счастье - это дивиденды от вложенных стараний и предпринятых усилий. Так сказать..
Так что, я снова наполнен. Счастьем и любовью. Да, для этого понадобилось много лет. С тех пор, как во мне пробили дыру, через которую вытекли весь пыл и огонь, прошло порядком времени, но, при всех моих поганых качествах, пошлости, цинизме, сарказме, трусости - есть во мне то хорошее,за что я себя люблю. И другие, смею надеяться. Я умею прощать, я умею вставать и идти, глядя вперёд. И умею дружить. С теми, кто в этом нуждается. Не взирая Ни. На. Что.

А ещё - я тут позавчера решил испытать одну методику, которая заключается в том, чтобы перед сном усиленно думать над чем-то,а потом это тебе должно во сне присниться. И я думал о крыльях. Я представлял себе эдакие большие белые крылья, которые растут у меня из лопаток (а надо сказать, что все эти вариации на тему ангелов я, в принципе, не очень люблю. Но тут вдруг припёрло..), и как я взлетаю, машу ими..
И заснул. И полночи мне снилось, что я - бэтмэн. Потом я проснулся, заснул снова. Вторые полночи мне снились какие-то непонятные воробьи. ВСЁ ВРЕМЯ! Клетка, попугаи, воробьи... много воробьёв.

Вчера я отправился в чертоги Хрона, древнегреческого властелина времени.

А сегодня... а сегодня мне приснилось, что мы с моей Дианой перестреливаемся на мобильниках, как в той рекламе про СМС... Как будто они с подругой поставили на стол свои телефоны, и из них по моим двум мобам бьют такие пунктирные белые лучики. А из моих - красные, кажется..

А с утра мне пришла в голову одна идея. Простая в своей гениальности и гениальная в своей простоте.
Теперь я точно знаю, ЧТО и КАК надо делать, чтоб сделать то, что я давно собирался сделать. Но об этом - в следующем номере ;]

Читайте журнал "Счастливые вербЛюди" (в смысле, люди, владеющие вербальным искусством) под редакцией меня. Оставайтесь с нами. И гибискус оно всё колом! ;]

Отрывки из книги "Крушитель". Порядок - случайный.Вариант - черновой.

-Эй, ________, _______ есть?
Состояние отвлечённой задумчивости резко покинуло Влада, мгновенно сменившись привычным уже чувством дискомфорта. Он их не заметил. Как обычно. Плейер играл, как всегда, черезчур громко, и он слишком поздно услышал сзади эти быдлятские смешки. Начинается. Сейчас придётся конфронтировать.
Гопники. Этих ребят Влад ненавидел больше всего на свете. И боялся. Страшно боялся. Как любой мало-мальски воспитанный человек, он всегда пасовал перед откровенным хамством, от кого бы оно не исходило. Он прекрасно понимал, что с этими шакалами надо покруче, то они чуют страх, что стОит только ответить неадекватно смело – и они разбегутся… и ничего не мог с собой поделать. Каждый раз он обещал себе, что уж в следующий раз точно постоит за себя, даст сдачи. И каждый раз находил оправдание своим страхам. То у него в кармане оказывался дорогой мобильник, который в драке могли бы сломать, то он был неудобно одет, то… В-общем, Влад понял, что сейчас его персональное пространство неминуемо будет грубейшим образом нарушено. Проще говоря, его будут пиздить. По лицу. Кроссовками.
С такими невесёлыми мыслями он медленно обернулся. Каждый раз в такой ситуации он до последнего момента тешил надежду, что над ним прикалывается кто-то из знакомых. Вот сейчас он повернётся, а некий знакомый А, маршрут которого случайно пересёкся со Владовым, с улыбкой протянет ему руку…
Смачный плевок чёрной никотиновой харчи, метко пущенный ему на рубашку, бесследно смыл эту робкую надежду. Перед ним стоял, что называется, гарсон классик: бритый, плотный парень, чуть пониже ростом, но явно старше. Лет 28ми, пожалуй. (Это если по паспорту. По умственным способностям – все двенадцать с половиной). Полупьяная рожа, на которой 24-ым вордовским кеглем было написано «БЫДЛО». Хотя уместился бы на таком лобяре и 36-ой… Синяя куртка с полосками «Абибас». И,что характерно, два таких же обьебаса сзади. Невольно, Влад подумал, что самым ужасным Адольфом в мире никогда не был Гитлер. Адольф Дасслер – вот истинный демон во плоти, бич европейской, а теперь уже и мировой, пожалуй, цивилизации…
Слышь, пацан, - Быдлан Первый вальяжно ухмылялся, созерцая результат своей зубовной меткости, - Ты чО, глухой, что ли? Пацаны, он глухой, да?
Пацаны (Хоссди, да откуда же берутся эти дратые, тупые клоны в таких количествах?!) одновременно насупили грязные брови, безуспешно симулируя порыв к умственной деятельности. И, не достигнув результата, вновь замерли в ожидании. Точь-в-точь Сфинксы.
Нет, не глухой, - выдавил Влад. Смело так выдавил, отважно. Отвага, правда,получилась какой-то нервной и неуверенной. Каждое слово отдавалось в его голове, как в чугунном котле, ноги, как бы банально это не звучало, целиком превратились в вату, а язык присох к горлу. Говорят, обычно мы боимся неизведанного. Влад знал,что сейчас будет. И боялся. С трашно боялся.
В такие моменты его сознание как бы разделялось. Вот он, Влад, стоит и дрожит, как банный лист, и заискивает, и любезничает перед бандой тупых перекачанных гандонов, и вот он же, сидит в паре метров на лавочке и размышляет. О бренности сущего, о собственной жалкости… о том, как сейчас снова получит по морде, лишится моба и денег, пойдёт домой. А дома бдет представлять себе сцены жестокой расправы, а уже через месяц, на этом же повороте… И этому, второму Владу от таких мыслей делается очень противно. И скучно. И развеивает эту скуку разве что музыка, льющаяся из невыключенного плейера… А так – хоть вешайся...
-Я тя спрашиваю, курить есть?- организатор допроса даже не потрудился изобразить на лице хоть какую-то заинтересованность.
-Не курю. (как же ты, ублюдище, неоригинален!)
-А деньги? Есть? (Вот за что люблю! Сразу к делу. Вот она, бизнес-хватка. Небось, на менеджера учился. В престижном вузе. Года этак два. Или, всё же, в ПТУ? ПомогиТупомуУстроиться. И что? Наебали? Не помогли? Теперь, вот, денег нету? Бедняга…)
-Лишних – нету. Извини. Спешу очень, - Влад резко развернулся и сделал полшага вперёд, подальше от интересных собеседников. А вот вторые полшага он уже пролетел – обьебас номер раз сообщил ему весьма чувствительный импульс. Вот знал же, что нельзя спиной поворачиваться…
-Кудабля? Задержишься. Чё такой резкий? – клоны восприняли эту удачную шутку на «Ура» - дружно заржали. Вас бы, суки, в смехопилораму, на первый ряд. Больно-то, а…
Бляаа… Как же они БЕСЯТ. Как же я ненавижу все их эти кудабли, эти фразочки, от которых несёт таким клишеизмом, таким убийственным, неповоротливым мудозвонством! Ну зачем каждый раз разыгрывать этот спектакль? Побили бы честно. Подошли бы с луками и яйцами наперевес, как Робин Гуд из анекдота. Показали бы пистолет, нож, член, в конце концов, не знаю. Орудие угрозы, короче. Честно, по-человечески, забрали бы деньги. Нет, им, блядь, поиздеваться надо. И хоть бы что новое придумали. Влад наизусть знал каждую их фразу, каждый оборот. Да что там Влад - ВСЕ знали. До недавнего времени он вообще полагал, что такие люди должны умирать только от груза анекдотов, которые про них рассказывают, ломаться под весом своей стереотипичности. Так нет же! Ходят, мочат. Унижают. Вот сейчас они, например, спросят, почему у меня…
-Слышь, а чё у тебя такие волосы длинные? (Оп-па! Заметил! Запаздываешь с репликами, залупохэд. Я б тебе, сука, просуфлировал, да ты ж обидишься, опять скажешь, что я резкий).

Внимание: (В)опрос на воображение:

ДДшники, ко всем обращаюсь. Включаем мозги и фантазию! Вопрос на воображение:
Представьте себе, что вы внезапно приобрели Абсолютную Неуязвимость, дикую силу и невероятную прочность (привет Джаггернауту из икс-менов). Как бы Вы распорядились своим всесокрушающим моментумом? Мне важно мнение каждого.

Утро начинается с привета.

Сегодня на завтрак я ел яичницу "особую, наркоманскую". Знаете, что бывалые торчки засыпают в кокаин толчёное стекло, чтобы оно разрезало вены и быстрее впитался кокосик? Так вот, мать мне в яичницу вбухала разбитую рюмку. Стекло разрезало мне дёсны и туда впитались яичница и кола :[ Эффект - ещё тот.

Наконец-то созрела идея для книги. Пойду-ка я в большую прозу. Если не остыну, буду куски сюда выкладывать. Но синопсис пока никому не покажу. Потому что есть тут одна загвоздочка.. часть сюжета должна будет развернуться в Москве, России, а сдавать сценарий я пока не готов.. да и вообще, эта вся идея может ещё изойти на пшик.. но пока что я уверен, что что-то напишу..

Готские стихи. Цикл второй. Начало.

***
Природа чествует весну,
В лазури неба птицы бесятся,
Стоглас восславив вышину.
И очень хочется повеситься.

***
И ветер стройнице-берёзе
Воздушным гребнем чешет пряди,
А мне - хоть пьяный, хоть тверёзый -
И жизнь - говно, и бабы - бляди.


Неплохо, по-моему, вышло. Примитивизм - в массы. Удивительно, что со своим вчерашним настроением я вообще поэму в таком стиле не написал. Оду жизни, так сказать..
Страницы: 1 | 2