Ржавеет золото и истлевает сталь

Возникла проблема, мон шер ами. Кажется, у меня стирается хуй. Он не приспособлен для того, чтобы так часто дрочить. А дрочить приходится. Не удовольствия ради (впрочем, не без этого, что уж греха таить), и не потому, что я такой озабоченный. Просто я как кончу, меня немного попускает. Ослабляется натяжение узловатой верёвки, сжимающей мой череп (как в "Одиссее капитана Блада", когда Левасёр пытал уже не помню кого). Минут пять я хожу по дому радостный, приговаривая - ах, как же заебись-то, блядь, заебись-то как жить! А вот хую не заебись. Придётся умащивать его целебными мазями, оберегать от контакта с грубой тканью, холить всячески и лелеять. Кто бы мог подумать, что однажды хуй станет не источником беспокойства, а способом обрести покой.

Очень грустная у меня вышла весна. Хоть и не такая грустная, как у тебя. Но твою печаль я непосредственно почувствовать не могу, а моя - вот она. Даже неохота выкладывать записи в общий доступ, мерное бухтение анонов больше не убаюкивает меня, словно плеск волн. Собственно, ничего неохота. Ангедония. Может, пора-таки подсесть на антидепрессанты? Я теряю ощущение реальности. Не в том смысле, что не могу отличить жизнь от мультика, книжки или галюнов. Просто становится похуй, что реальность реальна. Воспринимаю её как дурацкий сон, по течению которого я безвольно плыву, ожидая рассвета.

Логического окончания этому посту я не придумал. Поэтому просто скажу - блядь, ебучая хуйня, содомия, пиздец, экзистенциализм. А затем грязно выругаюсь.
Комментарии: 0

Добавить комментарий

Имя:
Комментарий:
Текст
Вставка
Шрифт
размер
Введите пожалуйста число с картинки:
Незарегистрированные пользователи не могут видеть свои приватные комментарии.