Бульк

Смотрю на кипящий котел. в нем надежды и иллюзии, которые то тут, то там раздуваются пузырями и лопаются, раздуваются и лопаются... и каждый старается раздуться так, что бы поглатить все остальные: накапливает побольше тепла или пробует всплыть там, где, кажется, еще никто не всплывал, но все равно лопается. Кто-то в этом бульоне из фанатиков, психов, ученых, влюбленных или наркоманов догадался что невозможно раздуть неуязвимый пузырь, но если умереть до того как он лопнет, то можно умереть счастливым. И теперь это убеждение поднимается со дна еще одним пузырем.